Fim de tarde.

O silêncio atravessa o tempo.

As árvores nuas, filtros do sol.

Subitamente,

a natureza prenhe, aconchega-se ao chão.

É chegada a hora.

Rasgos na pele,

Mil fendas de sangue verde.

Estalidos que cegam,

como pipocas de luz.

Rolinhos de algodão,

um cheiro a bebé

e zunidos de mil abelhas,

beijando a tela de açúcar.

Na minha boca o paladar das cerejas,

O trincar sumarento da maçã.