Noites vermelhas de papagaios. Noites de banhos convulsos, de moinhos em digressão peloumbilical. Cordão. Ad ancorum. Finita tripa que une num só dogma a santíssima familia trinitante. Deusmãe. Deusescristo. E Deuszespiritodapombinha.

O chocalhar dos comboios. O seu ranjerranje de tuba canecal e verrugosa. O rumberrumbe que num enfastio descolou a minha paixão como vinho de Arruda. Minha ânsietude por branco e por tinto. E a célebre piada sobre a varanda do Chanceler: Bismarck ou o almirante Pessanha a cujo encargo a armada nacional organizar ficou.

Rodopiou numa montanha de bandolins e guitarras, fados e desgarradas. Os profetas procuram. Esperam o canto. E os ratos movem-se em tortilhas no mar de plumas das Tordesilhas. As cordas vibravam com emoção de uma pata choca. Os centros operários cativavam-se com a lingua rinocerontal dos esquentamentos. Eis o bajulçar dos bandurros, as marchas murchas como camélias. O extase quente da menstruação. A páscoa! O jejum zuz jejum o.

Simetricamente arreparei na rapaziada ruím deste cemitério oceânico de elétricos.

O jejum doméstico da monotonia. O vómito coroado de sopa alentejana. O jejum dos bifes lambusados por baratas no engorduramento sistemático de uma travessia Além-Saudade para a Terra do Incerto Infinito. Um amor negro pelo sacrificio das capoeiras. O jejum tornara-se extraordinário. Pagavam-se bilhetes e habia bombos bumba boinas bascas bugigangas ciganas e suas madrecriancinhas com a Sina a fisgar no monte Devénus. Os saiotes. As saias. Os cetins. O vendaval. E o fogo. O sangue sionista do jejum. Uma apoteose prismática de um Agosto fogoso. E os agostos são sempre deliciosos quer chova quer não.

Um vazio abre-se de latinhas e latões e latoadas. Sem corantes nem putrificantes nem gazantes. Mas com o molho translúcido que atesta a sardinha. Agosto é o meu chupa-chupa preferido. Morra quem quizer por tal lazer. Este Agosto era além de jejúnico folheado pelo I Ching, transportado numa maca junto às meningites mais contagiosas: o Centro hospitalar era uma catedral de pús iodada, um necrotério avançado. A eficiência afastava-se meses. E os curandeiros andavam pé ante pé. Que nem mulas casmurras ou misantropos estorvados.

Corvos. Pétalas de corvos. Maternidades de corvos. Bichas de defuntos esperavam um lugar na bicha para a enfermaria. O caruncho avultava-se. E os bispos rezavam prédicas às pobres almas paridas. Permanecerão até ao ventre de nosso paiirmão. Regressarão? Nos cemitérios as centopeias eram gigantescas e devoravam cruzes vivas e mortos virgens num só trago. Faziam apostas malucas. Às seitas. E celebram também as suas missas de Corpus Sanctum. O jejum purificava tudo. E em encomendas e caixotes, senão caixões. Já ingressava na Trafaria. Oh! Que luxo. Luva mortífera da fome. E que fome séria zurpa-do-totiço. Uma fé de fome de fé. Uma fome lançada nas antas de uma hemorragia nacional. Os cães trepavam pelos virus da grande castração. Suicidavam-se nas virilhas do rio. O apogeu inevitável da grande miséria espiritual.

A governança gozava os seus leitões e túbaros de touro entrestofos. A governança é tudo ricaços com os seus belos Mercedes e Porches e mulheres boas que nem uma odalisca, derretidas que nem hortaliças. Ali, com aqueles cus moles e vendidos sem nódoas ou bocados ratados. Não, no meu tempo não havia destes traseiros. Os perfis coevos e relaxados das varinas. Isso era guloseima que se apreciasse?…