A MÃO SOBRE O MÁRMORE / A MORTE DE MR. SEBASTIAN MELMOUTH José António Gonçalves 04-04-2005 www.triplov.org

Nos 150 anos do nascimento de Óscar Wilde

Lord Douglas chegou consternado à agência funerária e ofereceu-se para pagar. Estava escuro nessa zona de Paris e o cenário lembrava versos de Edgar Allan Poe, sem faltar o vento e os corvos. O féretro será do melhor para Mr. Sebastian Melmouth, garantiu. Uma silenciosa plateia de um homem só esperava pela chegada da urna, seguida pelo soluçar do benfeitor. Robert Boos não tirou os olhos do chão. A um deles morrera o corpo de um amor; ao outro a amizade já não servia para nada. Dizem que Chopin compunha mesmo ao lado uma triste sonata, enquanto a chuva caía. La Fontaine brincava com gatos pretos e Moliére desmascarava as desgraças da humanidade, enquanto Balzac redigia manifestos e artigos para denunciar a hipocrisia dos seus inimigos. Era 30 de Novembro de 1900 e a capital das luzes aceitou mais um poeta em toda a sua imortalidade, enterrando-o primeiro junto a outras tantas cruzes em ignorado cemitério, emendando depois a mão para o divinizar em Père Lachaise com o nº. 83, Avenue Carette, entre Avenue Circulaire e Transval, 3. O hóspede do Hotel D'Alsace, um elegante anónimo de lenço colorido ao peito e vida perfumada a absinto, morrera na miséria, com doença nos ouvidos e a agonia da meningite, sem que dele os vizinhos adivinhassem sequer quem se escondia na sua pele. Era um solitário. Abandonado pelos filhos e pela mulher, continuava a pagar pelo crime que o levara à Prisão de Reading, onde o identificaram como o prisioneiro nº. 33, mas a sua poesia não revelava na sua esplêndida beleza qualquer rancor, ódio ou sede de vingança. Achava que isso era para medíocres, nos seus aforismos. Nos contos, só anjos, aves, nuvens, flores tinham vez. O pai, William, amava as ilhas, o seu exotismo e pureza. Contou a história de uma sua viagem à Madeira em livro. A mãe, Jane Francesca, era a Speranza poética da Irlanda. Dizem que a 15 ou 16 de Outubro de 1854 receberam nos braços um filho baptizado Óscar, a que o progenitor deu o seu sobrenome de Wilde. A mãe era Elgee. Dos dois consigo trazia os traços, sendo visível como o gene em tudo no homem sempre comanda. Era tímido, refinado, culto e depois exuberante, atingindo fama como poeta e como fonte de um "amor que não ousa dizer o nome". Tragédia, escândalo, espectáculo, vergonha acabaram por afectá-lo sem que houvesse remédio. A morte chegou em França. E gritou: "Esse papel de parede é horrível! Alguém precisa de trocá-lo!".

José António Gonçalves (inédito.26.10.04)