A quem não chega a antiga Sereia nem do alaúde escuta o som bendito está reservado o infortúnio do grito dentro de sua própria ameia. Será sacramento ou ressentimento? Será fortuna ter um pé-de-meia? Que responda negativamente a deia que os espumosos sentimentos incendeia! Despertando os alegres apetitos, no profundo Reino que é a Carne, (pois mesmo o Verbo que fez tudo nela se mudou em carnaval e entrudo) esses nus, heróicos e aflitos nela procuraram em vão os infinitos que a vida ao cabo é de gritos (exalados e examinados por peritos) embora encastrada de chalaças que as Musas dispersam plas praças. Cantava a bela consonância sincopada, e cos acentos bem transcritos, que pelos altos paços do contraponto naturais melodias escondem os apitos. Suaves vão soando e suando em Ideias iguais, nos Corpos diferindo os instumentos que ressacam na memória e os que passaram (definitivamente) à história. Vêm fundo a um tempo diáfano, conformando não singelos ou aos pares, mas em bando. Vêm para a vida como para um saque e são tão incontidos quanto um traque. Pobre é quem se dá facilmente por vencido e do Amor só prova o esturgido. Tenho pena do sublime tão disforme que oculta a natureza brava, súbita, enorme. E já me farto do Estio e suas baratas: há que passar pelo trabalho no Reino Outono que dá cartas e se recusa a ser atalho para o recolhimento terno com que nos defendemos do Inverno.