O presente é o epílogo possível de florestas imensas de passados que não cabem em prólogos.

A rosa julga-se justa, porque favorece os que a farejam. Mas o seu odor divide-nos e aumenta a fome pelo alheio – insaciável.

Há flores que se contraíem completamente como tartarugas na carapaça para desabroxarem seguidamente de um modo completo.

A respiração é a droga mais perfeita e forte.

Muitas vezes a viuvez é pretexto para um excesso de virtude.

Há quem tema mais o despeito que a morte.

A violência da juventude é causa da sua beleza? Como destilar este encantamento acre em suave sabedoria? Ou não há sabedoria com suavidade?

Os monumentos nascem já agrilhoados – são espelhos das comunidades no seu mais intímo desespero. Os herois não podem esconjurar nem a morte nem a subjugação que a natureza ou celerados príncipes sobre nós exercem.

O poder das rimas é o excremento dos impérios.

Guerras são pretextos para estátuas que excitam tribos de cidadãos - por isso contenta-se desperdiçando vidas.

O registo vivo de memórias mortas.

A posteridade só garante ao poeta o vir a ser citado em ocasiões foleiras.

O mártir assegura a sua glória através de uma radical iniquidade.

A posteridade desgasta este mundo para lá da domesticação das finalidades.

Assim o poder de julgar levanta o ego como um sexo fácilmente excitável.

O que é que pode interromper os olhares dos amantes?