Em outubro passado, parte devido àqueles extraordinários encontros a que André Breton deu o nome de "acasos objetivos", tive oportunidade de ver por duas vezes o espetáculo "A voz do provocador", com texto, interpretação, concepção e direção de Antônio Abujamra. O ator, a solo, mantinha então a peça em tournée pelo Brasil. A primeira vez foi em São Salvador da Bahia,
no Teatro SESC do Pelourinho. Depois de vencidos os quiproquos devidos à circunstância de existirem dois teatros no mesmo local, o do SESC com endereço que não corresponde ao atual (Praça do Pelourinho), vencida ainda a barragem dos seguranças, que não me consentiam a entrada no labirinto subterrâneo onde era esperada, Gil Ferreira, o produtor, conduziu-me ao camarim do Minotauro. Depois explicarei o motivo pelo qual chamo Minotauro à pessoa que nos habituamos a tratar afetuosamente por Abu. Abu, de Abu+jamra --> "Pai do Fogo", em árabe. Abujamra é uma das numerosas famílas de origem síria e libanesa  cujos antepassados emigraram para o Brasil

O Pai do Fogo não lançava fogo pelas ventas quando nos abraçámos, mas reclamava (em palavras provocadoras, vulgo "palavrões") por não haver pó-de-arroz. «Você por acaso tem pó-de-arroz aí na bolsa?» - pediu o Gil. «Por aqui nem existe muito lugar onde se venda isso, negro não usa.» «Então as negras não se maquiam?» - surpreendi-me. «Sim, mas não usam pó-de-arroz, usam outros produtos...».

O Minotauro não usa maquiagem na peça, daí que ela faltasse na mesa coroada por espelhos, mas é claro que sob temperaturas tropicais precisava de absorvente para aquela humidade que nos dá a sensação de vivermos numa estufa. Por isso, numa corrida com o Gil Ferreira, fui ao Hotel Pelourinho, onde estava instalada, buscar o meu pó-de-arroz. Preciso entretanto de dizer algo que não terei oportunidade de escrever noutro local: só nesse dia, 13 de Outubro, último que passaria em São Salvador, antes de embarcar para São Paulo, descobri que a casa onde viveu Jorge Amado não é a "Fundação Casa de Jorge Amado", na Praça do Pelourinho, sim o hotel onde eu passei uns dias. Ali viveu ele uns tempos, e ali foram filmadas cenas do filme inspirado no seu romance socialista, "Suor". É um velho casarão, majestoso, sem luxos, adequado para viajantes, não para turistas, numa das duas ruas vindas do Terreiro de Jesus que desaguam no Pelourinho e cujo endereço, por sinal, também não corresponde ao da placa de identificação da rua em frente do hotel. A primeira placa, ainda no Terreiro de Jesus, «Rua das Portas do Carmo», corresponde, sim, mas entre essa e o final da rua ainda há mais acumulação de toponímias. Acumulação, apesar da confusão que gera, sempre é melhor do que substituir, anulando a nomenclatura anterior. Com o mesmo problema deparei para visitar a igreja de S. Sebastião, que ninguém conhecia por este nome, e houve até quem me quisesse dissuadir de a encontrar, alegando que em São Salvador não havia grande culto a São Sebastião. Bem, que diriam a isto os gays que instituiram essa igreja como Santuário Homossexual do Mundo? Para mim, era imperioso vê-la, é um dos focos da minha peça «Tango Sebastião», que Abujamra e sua equipa querem encenar no Brasil. Também eles lá foram, depois de industriados sobre a questão nomenclatural - Mosteiro de São Bento é o nome que oculta a Basílica Arquiabacial de São Sebastião da Bahia -, mas não puderam ver a estátua do santo no centro do altar, porque estava fechada.

Noutra ocasião contarei o estressante episódio da porta do hotel fechada a horas ainda decentes da noite, após o jantar com amigos do Abu. Foi o Pepê (Pedro Paulo Zupo, da produção) quem salvou a situação, batendo à porta com toda a força, já que, de dentro, ninguém respondia nem atendia o telefone. O Minotauro, sem outro remédio, aguardava, cansadíssimo (quantas vezes nessa noite, antes mesmo do jantar, pediu que o levassem para o hotel?), o desfecho da tragicomédia, que lá chegou, por fim, quando à porta do hotel já havia ajuntamento até de polícia. Que acontecera? Pois o porteiro tinha ido dormir para o quarto andar, sem atender a que uma hóspede ainda andava na rua, e só comentava, irritada: «Se o hotel tem hora de recolher obrigatório, eu devia ter sido avisada!». E foi esta a relação mais íntima que Abujamra e sua paciente equipa estabeleceram com a casa de Jorge Amado. Razão tem ele, quando lhe perguntam como vai, para responder: «Geralmente desesperado!».

De regresso ao camarim, fui nomeada maquiadora oficial, o que me permitiu entrar em contacto mais familiar com o ambiente teatral, com a equipa técnica, e, claro, com o próprio Minotauro (Já explico...). Como se sabe, sou dramaturga, com dois espetáculos montados e três peças publicadas. O mais recente, «A Boba», encenado por Carlos Avilez no Teatro Experimental de Cascais, é um monólogo. «A voz do provocador», escrito e representado por Abujamra, também é um monólogo, com elementos multimédia. Ambas as peças assentam numa manta de retalhos constituída por textos com alguma identidade própria e por vezes assinados por diferentes autores, ambas as peças são provocadoras. A provocação resulta de técnicas várias e algumas similares, a primeira das quais é a revelação de acontecimentos verdadeiros. Nada de mais escandaloso do que a verdade, quando nos habituamos a considerar verdade os mitos da política. Outras técnicas provocadoras de riso e escândalo são o palavrão (que o Abu transforma em palavrinha doce, em certa altura, ao chamar "puta" a uma hipotética espetadora), e a interpelação direta do público. Como espetadora, odeio que me interpelem, não suporto essas modernices de que tive primeira experiência com o Living Theatre. Eu vou ao teatro para assistir e não para representar...  Respondendo a Márcio Bastos, jornalista da Folha de Pernambuco, em entrevista recente, Abujamra declarou que ele não é provocador, ele é provocado. Basta-lhe sair à rua do seu país para a situação o provocar, então o que se passa, na interação com o público, é que o espetador é quem faz a peça, o teatro está na cabeça do espetador. Por isso é preciso dizer muitos palavrões, afirmo eu, e dizer muitas verdades escandalosas, para quebrar o verniz hipócrita de quem moraliza, clamando «Que horror, é feio!». Feia é a injustiça, a maldade, a corrupção, a mentira. Horrível é a pobreza. A moral é um modelo que a classe dominante impõe aos que subjuga, e muito pior: a moral muda consoante os interesses dessa corja cujo valor mais alto é o dinheiro. Mais um pouco e ainda nos obrigavam a pedir perdão pela nossa inocência, já que o roubo, quando vem da cúpula, tende a ser premiado.

O mais evidente modelo da provocação pela via lexical é decerto a criação do grupo de teatro que dá pelo nome de «Os fodidos privilegiados». Gratos, os jovens atores, figurinistas, luminotécnicos, etc., puseram recentemente em linha o vídeo resultante de uma homenagem ao Minotauro, na sede do teatro, no Rio de Janeiro.

Sim, bem sabemos que o teatro está na cabeça do espetador, e isso é o que realmente incomoda, porque nem sempre sabemos quando a interpelação do ator é verdadeira ou apenas máscara. Recordo, vermelha a cara, um episódio no Teatro da Graça, com a atriz Anna Paula. Virada para mim, a meio do espetáculo, ia ela fazendo perguntas a atacar o homem macho... Tive de o defender...

Uma coisa é o espectador e outra o autor do texto. Como autora, gosto de provocar o público, de lhe fazer perguntas. Se viu «A Boba»,  há de ter reparado que a Maria Vieira interagia com a plateia. Os homens até se dispunham a levantar-se para ela medir não sei quê, já não me lembro... Técnicas que sulcam veios antiquíssimos no tempo, mas a pouca cultura, de um lado, e a extrema juventude, de outro, podem censurar o que lhes escapa. E então temos outra reclamação do Minotauro, em cena, a de lamentar que a sua geração, a de gente de setenta e muitos anos, represente uma vanguarda que ainda não foi ultrapassada. Somos moderníssimos: à parte a invenção da pólvora, infelizmente as gerações posteriores à nossa ainda não criaram técnicas, modelos, nem géneros radicalmente novos. Essa impotência camufla-se tantas vezes debaixo de ideias confusas e discurso hermético.

Outra linha de força de «A voz do provocador» é a memória pessoal de Antônio Abujamra: ele costura trechos de espetáculos anteriores, em texto, som ou imagem, como acontece com as fotografias e com os vídeos que simultaneamente erigem o cenário. Conta o que lhe aconteceu com este ou aquele espetáculo. Por exemplo, como o extremo sucesso pode coincidir com o extremo fracasso: na telenovela "Que rei sou eu?", representava o papel de Ravengar, que o celebrizou. Então o Minotauro (Já explico o motivo por que o trato assim...) olha de frente para a plateia e pergunta: «Quem viu o Ravengar?». E sempre se levantam braços, apesar dos anos passados, e da consequente mudança de gerações, o que prova a permanência da lembrança e a força dessa personagem. Ora, o que aconteceu depois é que o artista ficou sem trabalho. Nenhum diretor nem encenador lhe queria distribuir papéis por  a sua imagem ter ficado colada à de Ravengar.  «Você quer um papel na peça, Abu?» negaram os diretores de filme, novela e teatro, esquecidos de quanto lhe deviam: «Não pode ser, você é o Ravengar!»

A direcção do CEU de Curujá recepciona Antônio Abujamra, que se recusa a fotos oficiais com a alegação de não estar vestido a preceito.

O Mauro, da equipa técnica, verifica a incidência da luz sobre a mesa a que vai estar sentado o ator, e, na régie, as entradas de vídeo em cena.

Ensaio de luzes e som, e imagem do público que encheu completamente a sala de 400 lugares, na maioria jovens.