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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||||
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O poema constrói a sua própria realidade |
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[ ... ] Com as mãos enterradas no lado apócrifo dos pais avançam
Levam os mananciais dos sonhos arcaicos o sismo das palavras as insígnias de um deus esquecido como cavilhas o sangue
No ângulo dos gestos descrevem o crime das rosas o tumulto dos nomes na boca das viúvas
E pelas cicatrizes das máscaras abrem rastos até onde o silêncio magnético relincha e se apruma |
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[ ... ] Peixes vermelhos. O anel do tanque. um centro em círculo. Relâmpagos. Furnas de segredos. Por cima, as águias relincham. Cata-ventos –atirados ao nó dos abismos. E um ribeiro enrola-se ao tronco das árvores. Segue as pegadas dos rituais antigos. O céu cai a pique.
Ó memória de barro! por onde sobem os anjos negros.
As têmporas molhadas , circulando á volta das Lâmpadas. A roda dos hálitos nocturnos. Os propulsores da rapariga incendeiam a nova estátua, dentro, no espelho. E em cada palavra a flauta vertebral renasce, vermelha, ao alto, com penas ameríndias.
Ah! a barbatana do sangue. O animal. Exangue. Por baixo , a flor : oculta. Febril. |
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[ ... ] Saio do diário da composição. Nu . Com a carne pendurada nas trevas. Movimento em redor. Espaço do nada.
Tudo ficou no poema. Cravado. Um espigão nas entranhas. Ao lado, o negro anjo. Morto.
E o meu pensamento procura, de novo, o rumo de outras paragens, a sua nitidez nos espelhos alógenos. |
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RE – GRESSO HABITÁVEL
O silêncio dos cereais. Objectos que se quebravam de encontro à luz. No varanda suspensa ouviam-se as roldanas ameríndias. As estrelas descansavam sobre os térreos muros. Um homem trazia um oceano no eco dos dedos. Nas profundezas dos tanques rodopiavam as cítaras dos peixes arcaicos. E os velhos lançavam redes de girassóis ao passado. Hálitos de cristal repousavam nas margens.
Navios. Cânticos. Velhas rotas. O Jogo das navalhas. A rótula do sangue. O selo quebrado.
E havia os atalhos por onde seguíamos..
Arfantes, duas liras erguiam-se dos pulsos abertos . Eram janelas... Por baixo, os lírios pulsavam . A pedra gritava. Castanha. Contava-se que ali existia um celeiro esquecido: lamparinas, anéis de estrelas, pulseiras egípcias, taças de bronze, antigas escrituras , microfones de geisers, maravilhosas crinas...
o sonho e o a -mar.
E a aldeia era branca. Das portas pendiam gloriosas sinetas. Os batentes eram de ouro vermelho. Lá dentro, ardiam as pálpebras, olores profundos e absolutos de um tempo habitável.
Mais tarde, junto ao fogo, as feras da noite rugiam, pacíficas, e as mulheres deitavam-se, na diagonal; flutuantes espreitavam os homens por entre a vertigem do mel e dos frutos agrestes e os seus mamilos erectos lembravam o bronze de sísmicas violações.
Entao, a forja do amor inflamava -se - era o regresso à fonte. |
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DO RIGOR DA OBRA
Este ofício poderoso como a coluna grega de uma guitarra por onde toda a música da terra se esvai. Esta coluna alta e verde. À sua volta, o fogo, a poalha dos insectos que se mineraliza na voz.
Aqui , sonhas. Aqui, unges o rosto no milagre da cinza. Sabes do fluxo brutal, da violência que nos projecta para fora do espaço, sabes dos cortantes metais que crescem pelas mãos…
E a chuva. A chuva, cinematográfica, em nós. Nas veias. O simples gesto de uma mão que retine , em fogo, de encontro à boca do mistério.
Precipitada, a luz derruba o céu. e avanças...
A fera nocturna. Lestos animais que nos olham por entre o tumulto do espanto. E há também as doces testas das raparigas, seus cabelos ardem , túmidos, nas mãos dos rapazes. O amor. A fabulosa tempestade. E as casas, sobrepostas, com telhados de maresia.
Dali , os barcos partem. E o tempo constrói-se na sua eterna efemeridade. Um ramo lunar. A obra que cresce, concreta. A omoplata da devoção.
Como uma coluna de guitarra, Uma coluna, bem ao alto, bem verde, sabes do rigor da obra. |
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[ ... ] presas aos estames dos abismos as aves bebem da corrupção da luz
e há uma sedição de constelações na boca do homem
poderoso propulsor ou pulmão sinfónico de um mar que se inquina ao lancetar das vértebras |
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Luís Costa (17 de Abril de 1964, Carregal do Sal.
Portugal) |
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Pedro Prata é natural de Santa Comba Dão e reside actualmente em Coimbra. Desde muito cedo, o gosto pelas artes e o desejo de transformar as emoções em fenómenos capazes de ultrapassar o que consideramos uma realidade objectiva e linear, foi marcando a tendência surrealista presente nas suas obras. É juntamente com Miguel de Carvalho, Rik Lina, Seixas Peixoto & João Rasteiro membro do grupo Cabo Mondego Section of Portuguese Surrealism. |
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© Maria Estela Guedes |
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