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REVISTA TRIPLOV
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Como o título deixa adivinhar, estes poemas são alguns
daqueles |
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||
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TRÍPTICO PARA MARIA HELENA VIEIRA DA SILVA |
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Alguns traços podem matar, é o que dizem. Alguns traços são como cadeiras sangrentas. E na verdade eles erguem, podem erguer, o tempo e transformar-se (por exemplo) em substâncias breves comummente sagradas: um peixe metralhado uma lata de bolachas, um pequeno dedal três ou quatro rostos humanos uma pirâmide da cidade santa do Peru ou, apenas, a imagem (real) da tradição para a qual um morto (usado ou virgem) é tão belo como o destino (vamos lá) a intervalos regulares.
Mas que sabem, que sabem (eles) da floresta? Eles, os do pessegueiro feito plácido azeite os da enfeitada confirmação acessória, os da matéria que provê as mais cegas necessidades de ar (digamos) sete vezes por semana. Terá de haver, é certo, uma razão para tudo isto. Isto, serve dizer: um deslumbrante som, uma casa que fica sendo o quase princípio das coisas ou, por antítese, a velocidade completa dum sol rude e destroçado. Mas com que alegria! a cor tem também o seu lugar: - a ilusão viva desta mão, um copo (é exacto) azul bem mais que aterrador, sendo como que a espádua duma figura marítima ou de uma qualquer linguagem irredutível.
Tantos anos passei sem conhecer esta cerâmica inquietante. Tantos anos que incluem aliás os meus anos repletos de chapéus e segredos e toda uma filosofia de amargura, às vezes uma realidade verdadeiramente (?) retratada e
os longos passeios (doridos) pelas quentes, sonolentas existentes vilas falando (suavemente), abrigos que são para diferentes caminhos de (in) submissão a um incerto deus.
Um desejo afinal que a cidade afastou, essa cidade exaurida de medo.
E sei bem que não basta que à palavra se junte outra vontade interrogada não pelo elemento que tudo irá ligar: outra vontade à semelhança de muita gente (havida), de multidões talhadas nesses riscos ardentes, geografia altiva, vivos de ferocidade, vivos de inumeráveis quartos, praças, canaviais, inúmeráveis mares
onde um morto (de acaso?) se multiplica pelos séculos inatingíveis.
(Por Mário Cesariny, para a revista “MELE” - Honolulu) |
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VARIAÇÕES PARA UM AMIGO QUE ME ENDEREÇOU UM REPTO |
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“D. Quichote é o Cristo deste tempo” - MT
D.Quichote e o burro que são Cristo por ora Ou o Sancho cavalo andando junto dos quatro Moinho que Rocinante foi antes de todos eles Mais a voz de Dona Aldonsa que por seu valor se ergueu Seja manhã ou tarde ou muito depois de isso Que vai ou fica no século que se gerou de trás
Cristo que por Rocinante se conhece com seu imenso Tempo de burro como peregrino semi-morto e tenaz Em frente suas andanças com a póstuma piedade De ser cavalo no tempo de ser não mais que miragem.
Mas agora Quichote e Sancho e Rocinante E D.Aldonsa e o burro sobre as suas figuras todas E os gigantes que olham seu testemunho de séculos Seja nos campos de Espanha seja nos outros lugares Da erma melancolia para um burro ou um cavalo Só Quichote só Cristo só Sancho ou só Aldonsa
Que param junto a moinhos no depois de essas vozes Que se geram de frente como no tempo de outros tantos Gigantes sempre de antes como miragens valorosas Peregrinos todos eles como muitos junto de isso.
E por Sancho ou por Cristo Quichote se faz tarde Na manhã do cavalo seu testemunho dos tempos
Bem cedo por seus campos no depois do seu burro Seja em lugares de Espanha ou nos séculos de piedade.
(Por Nuno Rebocho, para o jornal “O Liberal” – Cabo Verde) |
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POEMA |
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Sugeriram-me um poema sobre Setembro. Comecei de imediato a pensar: tirar um Setembro das recordações? Criar um Setembro que jamais existiu? E criar como? Só como entidade fortuita, como vivência crepuscular? Num princípio de manhã? Setembro como lugar e hora, como estância perdida? Porque Setembro é algo de impalpável, estranhamente inexistente, um risco numa parede entre duas portas cerradas. Ou então algo tão intenso e cheio de presença como uma sombra enorme num pátio abandonado. Setembro como memória perene? Setembro como fuga como chegada à palavra e ao horizonte das formas?
Eis a voz. Eis o nome. Eis o lugar que se escolheu. Um vestígio de matéria absurdamente concreta. Porque os demais momentos são agora um ruído junto das casas que se habitaram com todo o seu encanto e desencanto primordiais. Com a semelhança de olhares e de ausências.
E assim Setembro me poisou num ombro como réstea de sol num dia inteiramente comum. Setembro que é dito, que é escrito, que é rememorado Setembro que se olha e nos define como seres ao anoitecer ante este muro sobre o qual já se vêem os astros habituais e que são tão nossos como o grito súbito de uma ave indistinta.
Setembro que não sei dizer Setembro que nos foge quando o tentamos olhar Setembro que lembro e que conheço como uma cor amada mês que morre e revive em mim como um soluço um beijo um aceno
de mão sulcada por muitas linhas e pensamentos.
(Por Manuel de Almeida e Sousa, para a revista “Bicicleta” – Cascais) |
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RETRATO RASGADO |
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O ritual de construir está muito para além das intenções atingidas com o produto da pedra, do papel, do cimento e do vidro. A arquitectura é a arte dos demónios fixos, por isso no grande mapa imaginário só se compreende e justifica uma casa enquanto escultura indecisa entre permanecer e ficar imersa em inexistência. Há fragmentos de cabeças assim como há fragmentos de janelas. Tudo passa, tudo reflui, tudo atinge de momento a momento a memória dos seres e os objectos com que pedem mais tempo: o pão, a madeira seca e caída nos bosques, um que outro animalejo (insecto veloz? pássaro atingido por um raio?), sinos ao começar do dia, o retrato rasgado de alguém que se amou. Os rostos, no negrume entre estátuas, são como frutos amaldiçoados ou luzes que se acendem e apagam sem plano prévio.
(Por Palácios da Silva, para o catálogo da exposição “Foto-síntese da pedra” – Lisboa) |
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POEMA |
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Não eram vulgares as mãos de meu Pai. Um dos dedos tinha mesmo uma unha rachada E quando pela noite o vento me fazia tremer algo me entrava pelos olhos e era uma espécie de mapa e eu lembrava-me esforçando-me contraindo a cara se era de facto uma luz o que se via rés-vés ao telhado muito perto do grande portão de pedra em ruínas.
Naqueles tempos morávamos no campo Muitos anos mais tarde visitei a casa com dois filhos e vários garotos vizinhos numa tarde ao fim dum passeio pelas matas dos arredores. Ao canto da cozinha estava um banco velho e a madeira ganhara uma cor acinzentada devido ao tempo. Disse-me depois - enquanto comíamos pão com azeitonas - o dono dessa quinta alucinante no pátio da outra moradia da herdade que durante trinta e cinco anos não morara ali ninguém. Éramos pois nós os fantasmas daquele lugar.
Era no Inverno e as palavras repousavam e de vez em quando ouvia-se um ruído como de turbilhão - certo dia um pássaro morreu junto à porta da entrada, onde havia uma planta como de antigas eras -
e algum tempo depois tive de partir e olhar o universo de tudo de isto e daquilo
O oceano e as vozes recriavam-se algures.
(Por Manuel Caldeira, para a revista “Meandros” – Londres) |
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ENVIO MENSAL |
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Se nos pedem um poema, num qualquer dia de Abril a nós que moramos entre o exílio e o reino que é como quem diz entre a hora do lobo e a hora do cigarro, devemos responder: “Sim senhor. Vá com Deus. Lá o terá, em tempo”. Ou, entrando na verdade – entrando na grande manhã – dizer logo que não que ultimamente os meses nos aborrecem que há um som inquietante à hora de deitar em suma, estamos a Sul da tal alegria, do tal raminho de hortelã como quando em criança isso bastava ao velho olhar de um dia a outro dia: segunda, sexta-feira… Mas descrevamos os meses, descrevamo-los como mapa deslindado ou então como simples hipótese (ou seja, maravilha abandonada, imagem temerosa que o acaso nos ofertou, coisa feita de somenos ou de somais realidade legítima ou sinistra): descrevamos Janeiro, lugar onde há um rasto de sangue numa pedra ou Fevereiro, o tempo em que a voz disse coisas inúteis e Março, paraíso dos calendários e dos planetas que rodam no céu de Abril quando a cinza cobre os campos e as fontes. Olhemos Maio, pátio lajeado onde a chuva já não tamborila a não ser que uma certa mão faça deter as horas e olhemos ainda Junho, e façamos uma pausa para pensar, por fora do poema, em coisas como uma sala vazia um rumor de passos atravessando o antigo corredor e a lembrança dos outros países de mistério para sempre desaparecidos. E Julho, com os seus vultos imprecisos com nuvens e ventos e outra quinquilharia poética, que no entanto prende as horas de realidade ou de abandono dos minutos de Agosto, lugar verdadeiramente ausente - que nisto não há simulações, apesar do que se possa conceber e a cada ondear do poema corresponde uma recordação ou uma tristeza ou uma perda de coisa ou pessoa, de imagem ou reflexo (esse Agosto das flores mortas sobre rostos de pedra) – E então chega Setembro, a antecâmara dos finos silêncios quando uma linha traçada num papel pode representar o adeus e já se anuncia Outubro, guindaste sobre uma ponte derrocada para que o Natal se apresente com as amplas figuras do mundo e os ventos tornados brisas de angústia e de lembrança desaparecida. E antes ficou Novembro, com plantas que se estendem sobre os corpos com dias de aniversário que os anos foram devorando, com algumas velas no mar, alguns animais passeando entre as árvores. O Novembro dos seres e dos não seres imateriais e algo solenes por vezes com vinho novo dentro e fora do que se escreveu e os olhos em amêndoa e plantas exóticas pelos cantos.
Os meses têm o seu minuto e o seu perfil chegam sem que a gente se dê conta e então é tarde demais eles oscilam por vezes como se o cansaço os apertasse entre designações ora vagas ora luminosas (como a chama duma vela) e mal nos distraímos é de novo madrugada. E eis que já partiram, com seu logro e sua bondade como vagabundos ao luar, olhando os horizontes exactos naturalmente reconhecidos, amados com sua eternidade
ou ironia.
(Por Luís Vintém/Eduarda Dionísio, para a revista “Abril em Maio” - Lisboa) |
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CRISTOVAM PAVIA |
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Entre mim e as casas estão as árvores e a ribeira e milhões de anos feitos para a Lua e as estevas. Essa ribeira que corre sabe-se lá para onde talvez p'ra São Mamede, talvez p'ra esses campos de Espanha - vida minha! - que jamais conhecerei. Dionísio teria olhado o vale e a montanha quando neles se ocultava o rasto de animais depois desaparecidos. Pensamentos e memórias entre um olhar e um silêncio, como o odor do fumo dos lares ao fim da tarde. Serena é a madrugada, despertando um vôo de coruja sobre os ombros de quem vela - pastor ou aguadeiro homem que na terra coloca a semente do tempo ou do trigo fremente para os sonhos e os minutos.
Algures, junto a uma parede devastada onde a cal cristaliza a inocência e a perfídia as abelhas são mais que uma simples razão do Universo gerando recordação e inquietude de anos e anos a vir: são o retrato multiplicado da vida que fugiu quando a nossa voz íntima se cala. Na terra marco os dedos e os vestígios de avós e bisavós, do solitário cão que me adorou na infância: o contorno das palavras que escrevi e que despertam as sombras do futuro e do passado. E lá entre segredos de amigos, de quimeras, das ofertas que nem ousamos preferir - gramínea, barco, gazela, primavera - e que por isso são nossas mais que tudo o que foi o nosso quinhão misericordioso hei-de lembrá-las sempre, como puras e felizes sombras sobre o rio Sobre as casas que vi como as imagens
que tive e que inventei.
(Por João Mendonça, para Supl. Cult. “Distrito de Portalegre”) |
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O VENTO |
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No começo era o vento: o vento da chuva, o vento do sol o vento só vento ou não mais do que um sopro na cara no corpo ou à esquina das casas
O vento das palavras e o vento que se lembra ou que se esquece e nos faz pensar em manhãs de vento, do vento que vem de noite e atormenta e nos rouba de súbito todas as memórias, todos os minutos.
Vento das árvores e dos desejos vento vulgar vento da solidão agora já só vento de vazios ou de presenças idas vento duma ave que passa vento duma voz que já se não ouve vento que se ouve ao longe vento dos anos vento nas mãos que se não tocam vento de tudo o que morreu.
Vento que não existe que nunca existirá vento das folhas que ondeiam no ar vento das folhas dos livros nunca escritos vento que pára de repente e cresce em nossa volta e nos ensina os pontos cardeais e nos faz erguer o rosto e olhar o horizonte vento de coisas ao vento de momentos tão nossos vento do mar na nossa cabeça inclinada.
Vento que sabe nascer nas florestas nos desertos e nas ruelas vento que sabe matar nas cidades vento que corre em todo o tempo em todo o mundo vento que é só remorso só um sinal
só o sinal que jamais tivemos de vento que rola no nosso perfil desfeito.
(Por Pedro Salvado, para a revista “Sombras de vozes”– Gardunha, Castelo Branco) |
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COMO EM FOLHA ESTRANGEIRA |
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“A
liberdade umas vezes é azul outras amarela, às vezes visível e outras
Senhora vossa excelência madame chegue aqui ao pé de mim quando tu me olhas o meu ouvido que há tantos anos esqueci o meu ouvido esquerdo se assim o digo o do meio aquele mesmo do fundo o que amei mais do que posso pensar o tal que me fazia tanta falta ou é dos meus olhos já agora o outro do outro lado aquele meio assombrado um lábio ou talvez o nariz uma espécie de abalo de terra um braço um dedo mindinho mais que não fôsse a estranha combinação entre um ponto cardeal e uma frase assombrada. Então como é que vai ser?
Mas como dizia madame minha senhora sua relambona de firmes convicções Quero eu dizer há por perto uma estrela um caco de barro um encantamento Pois não será assim ó tu a quem julguei como Job na primeira aparição Senhora aqui entre nós por entre os ramos sentem-se figuras um pouco sumidas E o teu contentamento o teu digamos medo admiração digamos mesmo surpresa Calada senhora caladinha é que tu devias estar E mesmo que fôsse frente ao mar e então e isso que é que tinha As coisas negras madame não se acoitam em folhas em trejeitos em limites menores Já devias sabê-lo desde que Hefestos passou para o lado onde tudo se reconvertia.
Fatalmente senhora isto teria de acabar mal bem mal Como madame você talvez saiba os destinos ora fecham ora acabam Ora abrem e se suspendem no ar como uma lamentação intempestiva E eles sabem compreendem concebem mesmo disfarçadamente Que um pedaço de carne um bocado de sangue um rasgo de veias vibrantes Ouvem-se ao crepúsculo. Como se ouvem, essas palpitações! Um impulso vem de cima, dizem-me algures Outro impulso vem de baixo, se é que não se enganaram Segue-se o norte E depois o sudoeste e provavelmente o ainda mais ao lado E - quereis acreditar - a solução é fingir que se não vê Que nem há estrela, nem nada que se pareça com madeira, nem sequer Palavras que um qualquer esqueceu e que procura esconder atrás das costas.
Madame senhora ó linda virgem das vestes arrepanhadas O melhor é esquecermos tudo e passarmos brandamente para o lugar vazio O melhor é verdadeiramente colocar a mão sobre as palavras amadas Palavras isso sim postas num papel, espalhando-se sobre a nossa língua A língua das palavras dos gritos a língua língua dos mitos e dos medos Pois e agora como é que eu o vou encontrar?
Disso não há em parte alguma Disso não se conhece senão a silhueta Disso não há nem menção nem perfil E muito menos um gesto a esperança um arrepio. Senhora querida madame ó vulto que desenho em mim em ti com emoção com fúria Com pequenos amuos com prováveis excelentes intenções
Veias minhas traços meus de sangue sem que o soubesse mais estranhos que o sol. |
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ARS MAGNA |
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A arte contemporânea - ou seja, a que com independência de espírito se estabelece como tal - tem o selo de quem ama de facto os traços, as cores e as inflexões matéricas que nela se contêm e, por isso, os cria fogosa ou serenamente.
(Aqui um esboço de Beckman ou de Lyle Carbajal ou mesmo uma aguarela incompleta de Cézanne ou até uma folha semi-queimada semi-rasgada de Wolfli, o que no seu quarto do manicómio onde residiu uma vintena de anos, acendia velas de estearina a Santa Realidade que para ele era a enfermeira que o amparava no seu desgosto).
Esses que a fazem por um imperativo da força que lhes sai do corpo e da sua organização em ossos e pele, músculos, cartilagens e sentimentos - e que depois cristaliza em quadros, peças escultóricas e elementos mistos - sabem que isso em seguida se repercute em nós e faz nascer outras cores e traços e substâncias vitais rodeados de palavras e de realidades por vezes raras e acrescentadas. Coisas
que umas vezes em cima outra vezes em baixo do mundo que as fundamenta são como um rosto convulso ou inteiramente apaziguado
entre as mãos de quem rememora o tempo vivo e desfeito.
(Por Amadeu Baptista, para a revista “Saudade” - Amarante) |
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O SOLITÁRIO |
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a Wilfred Wobber
Um esforço que faça transformar os mortos arquitectos dos dias como as luas deslizantes
Nunca me deu resultado: a treva era favo igualzinho à febre de árvores e pedras e milhares de frases se acumulavam deslumbradas. Nunca escrever pude coisas assim como “à tua janela, fatigado” “ir aos cumes supremos”, “só, à margem da tarde” ou, melhor ainda “o que nunca se vai sem nunca ser visto”. Seria maldição? Mas para isso era necessário consentir-me momentos como os semelhantes ao “caminho subindo entre ervas altas” (Renoir) ou a neblina em Setembro.
Parto muito surpreso. A polpa de meus ombros atravessa a argila que o tempo reencontra purificada. Em todas as cidades serei erva seca sagrado como mijo de gato.
Tinha tudo dentro. Antecipo-me e afago antes do mergulho uma fina cabeça negra
que nunca me desiludiu.
(Por Alex Centeno, para a revista “Carré Rouge” – Paris) |
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EVOCAÇÃO |
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Foste a palavra és a palavra Mas para lá da palavra está a silhueta a figura completa e incompleta além das velhas salas da casa do jardim A voz de inverno de verão a voz nas manhãs de outono quando um vento súbito bulia nas ramagens maiores que o meu desconhecimento A tua mão no meu ombro uma inquietude pelo menino pequeno tão deserto tão vago a criança primordial dispersa pelos anos talvez como um soluço E era tão frio o corredor naqueles anos - a luz que chegava vinha nas tuas mãos - A tua figura um pouco enevoada como a lembro Mais tarde percorrendo os muitos domingos a vir Fazias bolos rias choravas um dia te vi chorar com as mãos entrelaçadas por um desgosto qualquer uma morte na família Um dia te vi cosendo serenamente no clarão da janela Mãe onde estão onde estão os caminhos de outrora o Pai os parentes a cabrinha branca o teu lampejo fortuito de um momento de amargura Idos como flocos de neve num horizonte cerrado O teu vestido que nas feiras te dava luzimento e o pão que barravas cuidadosamente como um trabalho árduo erguendo o natural de um momento Na noite de ruídos recordo o teu olhar longínquo como porta que se fecha sem parar
próximo como uma toada um afago um sereno minuto.
(Por J.O. Travanca-Rego, para a revista “Caia” da CMP Elvas) |
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NICOLAU
SAIÃO [FRANCISCO GARÇÃO] |
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