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REVISTA TRIPLOV
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| traçado para um belo aprendiz | ||||||
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eu sei foste informado de que o mundo real não existe estou de acordo contigo
stop
vamos fazer um Kit imagens na cabeça só uma uma fotografia um relógio um livro de poesia ao toque um fio de prumo nem um queixume
medir lentamente tudo
uma máquina fotográfica um filme um esquadro um compasso uma rosa no mundo
um bosque de luz um menino com fome um país sem rumo
água fogo fumo um cálice de chumbo um ovo uma escada para subir um último olhar
sobretudo uma terrível paz uma terrível paz
nu
ao peito um simples colar de aprendiz |
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| o poeta imaginário | ||||||
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(a Maria Estela Guedes) O poeta imaginário vive em ruas imaginárias numa casa imaginária com mãos imaginárias. escreve poemas imaginários em livros de seda imaginários. nos braços correm-lhe mares imaginários que o trespassam a espuma é a sua dor imaginária. o sangue e o sal imaginários compõem sombras imaginárias ao longo de paredes imaginárias. em fins de tardes imaginárias grandes canções de chuva imaginária invadem os seus olhos imaginários, e todas as paisagens imaginárias de um mundo imaginário ensaiam uma onda imaginária com a orla do vestido de uma mulher imaginária. o coração do poeta pinta o coração dessa mulher imaginária. ouve ecos imaginários numa gruta imaginária.
sonha com a morte imaginária.
maria azenha 2011,jan.lx |
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| Vale a pena saber o que aconteceu | ||||||
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Vale a pena saber o que aconteceu: dois anos, olhitos marejados de breu colhia do chão uma poeira de farinha que colocava num pedacito de pano. Para o tecido encontrado algures no solo sabia, com precisão, aquilo que deveria ser alimento para crescer. O menino não estava a brincar na neve nem outra coisa ocorreu. E tu, leitor, lembrarás para sempre o destino de um poema a arder para fora das mãos.
Como disse Brecht: “ Observa todos quantos o teu olhar alcance. E aqueles que conheces como se te fossem estranhos, os desconhecidos como se te fossem familiares.”
Só quem sabe qual é o destino do homem pode com exactidão ver. |
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| A festa de natal | ||||||
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À hora do almoço fui a uma festa de Natal. Havia teatro com estrelas, meninos e anjos. Estavam todos mascarados. A virgem maria tinha 5 anos E uma bola de neve na barriga. Era Dezembro. Os pais e os avós estavam contentes Como as coisas vulgares desta época. Quando o Menino Jesus nasceu fomos todos Para o andar de cima. Eu comi dois croquetes. Os reis magos, uma fatia de chocolate e um bocado de salame. Havia muita batata frita, gelados e coca-cola para os garotos. Um rapaz que não estava na peça Achou estranho que as ovelhas falassem E que o Menino Jesus estivesse todo o tempo calado. Rimos muito. Demos um passeio pelo parque Esquecemo-nos de todos aqueles disparates Contados na peça de Natal às crianças. Quando acabou a festa chovia muito. O céu estava escuro. O resto da noite foi sem mais sobressalto. O papá ficou a ver o futebol. Não foi preciso jantar. A mamã estava com uma depressão pós-parto. Amanhã hei-de ler-te este poema Enquanto fizer o café. |
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| A maravilhosa flor | ||||||
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o amor não é de modo nenhum uma receita veloz. com um pouco de água cenouras batatas e cebolas não se fazem manjares. dão-se algumas cambalhotas dentro do calor. também não é uma sopa instantânea nem tão pouco caseira, exige traje a rigor bordado a pontos de travesseiro. é absolutamente indispensável ter uma cozinha no universo, olhar de vez em quando, com ternura, a terra… deve-se estar elegantemente preparado para chorar quando se descascam as cebolas observar com rigor cada lágrima vertê-la para dentro de uma caixinha e colocá-la de novo no mar, chuva entre os intervalos da cozedura. é indispensável para lavar a amargura. algum sol para a secar para que a receita se possa tornar um manjar, um pouco de mel para que o produto final possa ser assinado não por um homem e uma mulher mas por duas abelhas.
não esquecer uma sinfonia durante o tempo de permeio fogo muito fogo primeiro forte depois suave cultivando sempre e com rigor a devoção alheia. de um ingrediente a outro devem observar-se as nuvens a temperatura ambiente fazer pousio, só depois recomeçar o movimento à semelhança da nostalgia das dunas, reparar ainda se há depósito de lodo. deve haver. para que mais tarde possa nascer da invisibilidade da água a maravilhosa flor |
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Poema de natal |
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Uma das coisas que Maria detesta é andar com calendários nos bolsos. Maria vai fazer oitenta anos, vive em tempo real. No último aniversário foi engolida por um bolo. As velas foram guardadas para memória futura. Está nas mãos da Bela Adormecida e do Pai Natal, que é o bombista de Estocolmo, cidadão sueco. É o que faz fazer anos sem razão nenhuma, como se uma abelha pousasse no coração e a picasse com números. A cadeira de Maria ficou sentada no lugar do WikilLeaks. Quem publica este poema é o açucareiro. A polícia acredita que Maria nada tem a ver com o ministro dos negócios estrangeiros, quer acreditem ou não. |
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| uma recordação | ||||||
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talvez o poema seja uma ficção e não exista realmente. qualquer nome com que o escrevamos transforma-se rapidamente num enorme problema. senão vejamos: mar é simplesmente o nome que se dá ao mar numa outra língua qualquer dir-se-á mer ou meer , neste último caso em alemão. A senhora Merkel talvez se lembre disso, sou sinceramente a favor destas terapias de nomes acho até um absurdo haver tradutores de línguas. Chamemos o mar então por nomes distintos, todos a falar a chorar a rir ao mesmo tempo. (é aliás o que acontece nos tempos de antena de hoje que não são mais nem menos que um reflexo de pasta de dentes em que falam cinco ou seis simultaneamente... ) E sei que há poemas que são poetas por simpatias e outros que são poetas atravessando celas da noite, quase ninguém os distingue…) Coloquemos pois o mar no lugar devido dentro de uma bola de sabão com outras coisas somenos como meia dúzia de parvos alguns versos taxados a senhora Merkel soprando com a boca aberta num papiro
uma recordação de infância na esplanada de Adolfo… |
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| Pai | ||||||
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Pai, tu és a poesia que eu não sei escrever. Os versos vivem em todos os momentos Quando me beijas e abraças, E todas as palavras se tornam mais belas Quando te chamo Mamã. |
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| coisas em forma de ilhas | ||||||
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as mães empurram as ilhas para dentro de casa. durante nove meses ocupam mais espaço. vertem gotas de água para dentro do rosto das palavras. os seus olhos esplandecem espreitando para o interior do corpo.
por vezes a luz derramada numa sombra antiga que vai enlouquecendo nas mãos reflecte a gestação das árvores e a chuva que tomba para dentro das sílabas. é então nos ramos que brilham.
há uma pedra grávida que atira metáforas para o silêncio do poema.
As mães andam o tempo todo com um ovo na mão.
maria azenha 2010,lx |
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Maria Azenha - (Coimbra/ Portugal).
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© Maria Estela Guedes |
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