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REVISTA TRIPLOV
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Três palavras sobre António
Salvado Há, neste acervo, um verso que a meu ver descreve com exactidão o mundo da escrita de António Salvado: “só a natureza purifica os sons”, diz ele a dada altura no poema dedicado a Claudio Rodriguez. (Claudio Rodriguez, sublinho, ou seja: um dos poetas europeus onde a natureza se confrontou decisivamente com os sons duma modernidade assumida, reencaminhada nos troços vicinais de um continente que não perdera de vista a claridade da Grécia mas sabia ser impossível não a tentar reconverter através do mergulho achado em Rimbaud e Dylan Thomas). Poeta da natureza, António Salvado? Sim, mas também da linguagem que a certifica, perpassa e ultrapassa. Conhecedor dos clássicos, sempre soube viajar – como fica patente nesta pequena antologia – pela comovida desconstrução da escrita. E, assim, é um contemporâneo tanto dos que se foram como de todos os outros que a seguir irão vindo. |
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Clarear as ansiedades |
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Descem ao coração angústias lentas e, de repente, encanecem de medo os zumbidos carinhosos do verão, pulverizam-se os arvoredos frondosos dos aromas. Desafogadamente, acreditei nas lisonjas e nos degelos das cercanias: o azul remanescia como fonte a correr, o horizonte sinalizava contínuas alvoradas e, pela terra, as videiras resplandeciam maduras e luzidias. Cruzei os descaminhos ignorando onde refulgia a fronteira entre a noite e o dia, padecendo assombros imprevistos, abrigos fortuitos, amparos maculados. Daí que à minha volta as ladeiras de promessas desertificassem e que nem as montanhas de exaltações tivessem fecundado a raiz por mais humilde que fosse a coesão d’esta ao húmus. A lassidez dos frutos na sua tumescência contribuiu , também, para que a revoada de certezas desterrassem as probabilidades os lances triunfantes. Permear tempos de indigência elevava, sem dúvida, relevos quase arrasados: e quando ouviria eu de novo uma flauta a tanger? Quando descortinaria no pomar as áleas verdejantes? Quando, pelo rio, haveria de correr a limpidez insaciável da água? Que não se aguardem músicas improvisadas ou linhas de palavras balanceantes: o porvir cristaliza sem pejo as placas de xisto ou desboroa falsamente os elementos do granito… Os sulcos debuxados nas palmas das mãos iluminam idolatrias arenosas, venerações amargas. Que refluxo de firmezas conseguiria clarear as ansiedades que me afogam o coração? |
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Epitáfio para minha mãe |
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Porque sabias os caminhos que encontrarias na viagem, sem desaires nem labirintos a tua vida foi a simples maneira de atravessares no mundo brenhas e neblinas.
Não precisavas de milagres para aqueceres a tua crença: afagos de serenidade, os dias chegavam passavam com a mesma limpidez quente e mansa que a fé torna clara.
Desfolho rente à tua campa os ramos de malvas: lembranças do cálido peregrinar das contas puras do rosário que os dedos do amor rezaram à espera de um céu alcançado. “AGUARDARÁS O TEMPO…”
Aguardarás o tempo da vindima: que as uvas sofram, como bem-fazeja dádiva férvida, o calor de enlevos que aproximar vai o verão do fim.
E só depois as poderás colher, e só depois tu poderás fremindo esmagá-las sem dor com a leveza com que se beija um corpo em cio unindo-se.
Aguarda pois. E faz da tua espera a certeza insuspeita de que um dia há-de num copo rutilar o vinho –
e nos teus dedos em papel modesto fulgirá o mistério da vindima transformado nos versos que nutriste. |
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Casa do amor |
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Foi nas perenes coisas que aprendi a ser: a casa do amor cercada de ruas que subiam junto ao fim do céu que sempre mais se prolongava,
de longo mudos maternais jardins onde as eternas flores eram lagos de fragrância ofegante colorida e os lagos sol em água mergulhado.
E nela: o pão cantado sobre a mesa, a bilha da ternura a renascer, a pureza do linho a dedilhar as palavras nos lábios entoadas…
deito longe a saudade: permanece a casa do amor, em mim, perene. |
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Ver um broto surgir... |
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Ver um broto surgir entre a secura (um fruto anunciado, ante-manhã que ao fim da noite s’esclarece e tão prestes a ser o dia que é só luz)
na árvore não morta quase murcha mas que teimou em ganhar seiva errante e alçando-se - feliz - na cor da esp’rança a vigorar-se no que era um tronco inútil.
E cobre-se de verde e ganha forma, de surpresa em surpresa desafia futuras tempestades, imprevistos – ali: como a palavra que borbota natural singular silenciosa no início um verso a construir-se. |
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E de sorriso em sorriso... |
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E de sorriso em sorriso isso bastou para amarem-se: dizendo frugais palavras mas sonoras de sentidos. Nas langues horas vividas era no silêncio grave que os seus olhos se exaltavam, que as suas bocas bebiam. E quando os dedos se uniram, quando as mãos s’entrelaçaram, a noite havia surgido como intenção desejada. … Depois sem rumo partiram para o amor consumarem. |
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Meditação |
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(à memória de Claudio Rodriguez)
Dos olhos e das mãos brotam as coisas: inocentes paisagens onde a vida e a mote se insinuam e comprazem. Feitas indagação, elas entregam - mesmo longínquas – o fluir constante do sangue atravessando o pensamento. De há muito que o sabemos caminhando: somente a natureza purifica os sons da chama inviolável que destrói enganos: uma flor desabrochada, rapariga no curvo do distante, calor do oiro na melancolia. Daí, que a claridade estenda os braços a resvalar-se à voz: e invada os veios exaltados da pureza e bafeje para que ouçamos dela o sussurrar, como um astro súbito inesperado, como a verdade plena de harmonia. Em segredo, o pulsar do coração traça novos destinos entre areia, reconstruindo a casa à beira do abismo solidifica a água das correntes. Em segredo. Os olhos abrem-se mais e as mãos, hirtas p’lo frio passageiro, modelam ouro espaço e outro tempo para que o canto seja eternidade. |
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Um fio de água |
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Um fio d’água foi o teu passar tão fugidio que os meus olhos presos àquele movimento de surpresa quase sem ver mas vendo-te ficaram.
Tua figura esguia meneava-se como folhas vernais dum arvoredo que uma brisa veloz tivesse aflado subitamente para mais crescerem.
E assim cruzaste a minha solidão sorrindo tão de leve que nem lembro se para mim olhaste em tal exílio.
Mas satisfez o que me deste então: que uma fonte escondida existe sempre capaz de brotar água: seja um fio. |
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A coroa de névoa |
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A coroa de névoa que sobrevoa a vila será a porta aberta ao começo do dia. Permite penetrar-se lenta serenamente por cores matizadas que a coloram também. A pouco e pouco deixa em pequenos fragmentos que por ela se veja o casario além. E janelas que se abrem, escancaradas portas: o bulício usual de tudo o que se move – o repassar das gentes trocando vãs palavras, ou animais que arrastam consigo iguais lamentos… A névoa fugiu longe, e outra névoa começa em diverso horizonte d’incertezas nublado e cada vez mais perto: do dia a dia as mágoas e ninguém que as impeça. |
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Anos se leva |
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Anos se leva a descobrir a pátria: a terra onde existir p´ra sempre a salvo, o barro que há-de modelar a alma, a língua a ser sabida a ser falada. E que os rios e serras e que mares e que cidades grandes ou lugares, que plantas animais vão habitar essas paisagens virgens a brotarem.
Porque o amor — uma conquista lenta — precisa de passado e de presente quando constrói os elos do futuro;
que a pátria seja em ânsia toda a gente — de mãos nas mãos e olhos indif´erentes a quem não queira partilhar o fruto. |
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António Salvado (Portugal) |
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© Maria Estela Guedes |
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