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1 Yo te traje este dolor. Ya no pude mantenerlo apartado alejado de ti. A cada instante me persuadía de esto y en mi angustia boyaban las víctimas que fui asfixiando en mi memoria. Era gente sin nombre. Jamás se advirtió la desaparición de una. Lo que me consume es el ansiade no repetirme, una vez al menos, tornar nuestros cuerpos íntimos antes de despedirme de cada uno, rozarlesel pánico, con extrema dedicación. Siempre atajé el dolor que ahora se arrastra en tu ser, cuidando de todos aquellos resignados de manera que no supieses nada. Pero ya no soportaba leer en los diarios que los crímenes eran todos iguales. Yo era el único capaz de probarles la diferencia. El dolor que sientes no es mayor que el mío. Fuimos traicionados por la incomprensión. Este mundo ya no es el nuestro.

2 Ella acostumbraba decirme que gastamos la vida en desconfianza: la afirmación de la fe no es más que una debilidad. Aquí dentro convivo con varios. No creen en nada, pero enloquecen al pensar en esto. Cómo imaginar que un dolor intenso pueda ser aplacado, al mismo tiempo, por la fe y por la razón. Todo crédulo es potencialmente loco. Mi madrecita jamás dudó de mí. Fui a buscarlos uno por uno en sus casas, tres, tres, eran siempre tres. No solamente habían matado a mis hermanos, vivían por allí divirtiéndose en robos.El suburbio es el lugar donde el infierno asienta su nido. Fueron mis único tres muertos, pero sobrevivieron en mi condena. Ya no son sospechosos. Todo el crimen recayó sobre mí. ¿Este es el camino de la fe o de la razón?

3 Donde vivo el tiempo decaecomo un saledizo previsto para estar allí siempre en pendiente. Lo que sea que acontezca, tendrá el mismo saldo. Un lugar así, donde la frustración justifica la injerencia del azar, yo lo tenía como consecuencia, crímenes, sí, propiciados por el ambiente. Aquellos chicos deambulaban por allí, lejos de la escuela. Unos musculosos me fascinaban, fui pescando los que me asombraban, me estimulaban . No había cómo desprenderme de ellos. Hay una relación esencialmente fortuita entre causa y efecto? Unos lloraban tanto, los que más me gustaban, y desde temprano percibían lo que había de imprevisibleen el destino. Otro rechazó todo esto, el gran amor que yo les dedicaba a todos. Mientras lo castraba, me dijo: tú no eres nada. No saldrás de aquí para ninguna parte.

4 ¿Hay una hora justa para el crimen? ¿Cuándo debemos confundir los tiempos del verbo? ¿Por dónde vuelan tus piernas, redecoradaspor el abismo? Las notas se acumulaban en el cuaderno, manuscrito agitado, mezclado con algunas siluetas, bosquejos de supuestas víctimas, esbozos de un suplicio. Ningún nombre, pero clara la intimidadcon los atributos. La señora de la fiambrería ¿no ríe nunca? ¿Por qué aquel muchacho sólo renguea al entrar en la escuela? ¿Cuántas piernas se le deben poner al librero ciego? El cuaderno era todo un interrogatorio. Cuando fue encontrado se especulaba si quizá el autor no entorpeceríacualquier investigación con su abuso de preguntas. Esto no se sabe. Tampoco si los crímenes irresueltos corresponden a algunas pistas encontradas en aquellos escritos. Apócrifo, el cuaderno fue publicado y ganó envidiable notoriedad. Hasta hoy de hecho no se sabe qué liga la literatura a la realidad.

5 No, yo no quemaría todo ahora, hay algunos papeles que podrían ser útiles en otro momento, toda prueba es circunstancial y aquí hay indicios que nos servirían llegado el caso. Sí, yo sé que quieres sentirte seguro, pero la evidencia es cómplice de toda falsedad, guardar algunos borradores puede asegurar una mejor versión de los hechos. No, yo no los entregaría jamás, en manos de cualquiera, estos documentos complicarían nuestras vidas, tales ases no pasan de serresto de munición. Sí, yo sé que podemos arruinarnos el uno al otro, por esto estamos unidos, nunca dudamos de esto. Ah eso ni pensarlo, no creo que uno de nosotros sería capaz...

6 Estabas tan linda, en la manera como te desnudabas o te dejabas acariciar por mis palabras, ¿cómo pensar que la realidad pudiera tener algún efecto sobre nosotros? Es evidente que el arte tiene un empecinamiento, el de querer confundirse con la realidad. Nuestras vidas no valen nada, no habría ningún motivo para que el poema quisiera hacerse pasar por cualquiera de nosotros. El abismo realza las piernas de la caída y nunca pone en cuestión el origen del dolor. Y me besas mientras pruebo el vino de tu mirada. La realidad no deja ninguna duda sobre sus caprichos. ¿Por qué razón el arte se toma tan en serio?

8 Destruimos la idea de tiempo aliada a la idea de esfuerzo. Se tornó mecánica toda absorción de conocimiento. Ya nadie habla de sí mismo. La humanidad genera un desinterés progresivo. La prensa nos visita con palabras descascaradas, que perdieron el significado por exceso de uso. Todavía vemos alguna que otra sombra vagando por las calles en procura de una máscara que se adapte a su rostro. Me aterra el hábito, la virtuosa baranda donde el vértigo es ayunado y la sensualidad presumida. El hombre ya no duda de sí. Ya no prepara la madera para mantenerse en el invierno. Dedica su vida a librarse de lo que quiera que haya sido.

10 Un cuerpo lleno de lenguas que abre camino y hiere todo lo que procrea, irresistible forma curvada llorando el dolor llameante de la soledad. Un cuerpo que es el portal de todo júbilo, del fuego que se hace súplica incesante y prevalece sobre el tajo, la tempestad, la destrucción. Un cuerpo que nos guarda de ser lo que somos, que nos conoce por tantos nombres y que no para de engañarse. Un cuerpo profiriendo sus llamas (encantos, espejismos) y que se sienta puro aun ciego o espejo de la pureza. Un remo recubierto de musgo en cuyo cuerpo se mutila la inscripción de un camino sagrado. Un cuerpo que no sea más completo que los demás.