TRIPLOV.COM MATÉRIKA SURREALISTA
ENRIQUE DE SANTIAGO (POESÍA) & CARLOS M. LUÍS (ARTES PLÁSTICAS)
CICLOS EN HUMEDALES CÓSMICOS
Vientos que se levantan
sin llegar a ser tempestades
brotan del alma hasta habitar la sombra
que se lleva la medida solitaria
de aquel que olvida el beso
cuando tiempo atrás mecía su capullo la vida
sin saber de su hipocresía
buscando la feroz mascada cuprífera
mientras olemos ese tiempo inexorable
que arrebata las luces aceleradamente en el ocaso
donde cada mes es igual para todos
y entre la neblina y la fosa
parten los mismos esfuerzos
los mismos jóvenes con sus ideales
que ven partir a sus ancianos
aferrados a la ropa como el olor del tabaco
y la humedad del asfalto
cada año es igual para los que no ven las nubes
pero a la larga es la misma música
las modas son modas y tu maquillaje es el mismo
y cuando lloras una línea negra rasga tu rostro
similar a la que te rasga el alma
amor que aspira la vida y la suelta
dejándonos exhaustos por meses
hasta volver por otro resto de vida
como un abrazo placentero y hostil
y no hay manera de dibujar la vida
para saber cómo colorearla
sólo llega después de cada esquina
solapada y silente
distinguiéndose en una fisura del tiempo
cuando ya es tarde para decidir o arrepentirse
pues se instala, sin más…
con su traje elástico que pierde la memoria
en esa última estación
cuando todos desean cambiar de hábito
nada más parecido a la vida
que esa primera bocanada de cigarrillo
extraña, placentera y amarga
leve tiempo que terminará en cenizas
irremediablemente.
APUNTES DE SEPTIEMBRE
Esconderán mi carne magra,
bajo la cubierta de tierra y paralela,
donde no serán visibles
las huellas que dejaron mis sueños
en aquellas coordenadas
donde anidaron las libélulas
en las partes más blandas de un solsticio.
Insistentes los conjuros consagrados
se ocultarán para las futuras generaciones
mientras tomo nota de una porfía larvaria
ya que cada ala contiene la historia del tiempo,
lo que demoró el aliento
para fijar sus cotas sin más límites
que el que se extiende en la vertiente roja de un caído.
donde cada segmento del hombre cumple
con la fragilidad de su propio destino.
En vano muchos miran su cuenta de ahorro
sobre la acera gris,
cuando en realidad,
la vida pasa ínfima
ante sus ojos.
Ahora entiendes el ¿por qué?
del sonido de arteros sables en primavera.
GIRO DE LA NUBE
El sol cae bajo los árboles,
y yo aquí sigo proscrito,
de las veredas,
de las sonrisas públicas,
de las vitrinas futuras,
de las sonrisas de un pteranodón
del abrazo de sus alas,
y de cualquier cosa que habite en otros planos dimensionales,
¿Entonces para que seguir con ilusiones?
Se me esconde y oculta,
se me expulsa,
se me evita,
y mi mano seca sin acariciar las nubes
no despertaran del blanco las luces,
ya no habrá alquimia que las llame,
no prolonguen mi estúpida estadía,
con lugares comunes,
con espejismos,
con traición,
con doble estándar,
entonces busca en el anagrama mi respuesta
la ánima que se agita en la piedra fue eso
y su centella lució olvidada en el tiempo
donde nadie vio su otro.
DESENLACE ALADO
Y ahí estaba tu manifestación etérea
bipartición de la mordedura del ángel custodio
aquel que adjunta el sonoro arrebatamiento
una suerte de suma y resta,
mientras la plañidera huye para perderse en su vertebra
cuando acaricia el vórtice inicuo de la ausencia
INSTANTE PRESUNTO
Con cada firma isotópica
que habría la historia del destino
con su urgencia salobre
y su fugaz nomenclatura
mi aliento descendía a la gruta sagrada
bajo esperma de voces antiguas y claras
para redimir el aliento del escorpión
que sostiene la daga que alumbra el mundo.
LA LEVEDAD DEL AZAR
La prisión que asoma desde el bosque
en su tercera vuelta nocturnal
inconmensurable con sus decisiones aladas
que agitan los ojos de un vidente
cuando ingresa en el signo del aliento
así he quedado a la deriva
en una barca de fuego
que se consume desde el centro
azotando los ángulos tibios del adjetivo oculto.
Para cuando leas
ya no estará esa cuidada esquina oceánica
que doma las mareas en tu nombre
y que conoce todas las formas selenitas
para invocar la gema del secreto.
UNA SALVAGUARDIA CUÁNTICA DESDE 1985
La sonoridad abisal del dolor
en su sordo deambular
entre el abrigo y la sentencia
cuando se precipita el ave mustia
sobre los hombros celestes
entonces es cuando me aproximo al nítido pasado
para aliviar con tu despliegue
cada anhelo inconcluso cercano a dos frases
que impidieron el ascenso magro de tu promesa
tan ingente como la oquedad que dejaste.
VISIÓN DE LA MAÑANA
Porque la vida es un eterno simulacro
donde se esparcen los espasmos acerados de la indiferencia
un día todo se extingue y al siguiente todo reverdece
sólo el alma en lo profundo sabe con certeza,
que la revuelta es el sendero de los prodigios.
Mientras
todos los tendones de la máquina
empujan los barrotes ennegrecidos del espectáculo.
PERSÉFONE
Fui suicida inexperto,
sobreviví, para ya no ver tu silueta,
y sin embargo apelo a estas noches silentes
para que transmuten mis dolidos secretos,
cuando pienso en tus sabanas lejanas
aventurándose distantes a mis sentidos
siento que soy espectro bajo los cielos lunares
pues sé dónde encontrarte cuando duermes
ya que se más de lo que no se entiende,
pues lo entendible me desdibuja.
MEMORIAL
Tomo la vid desde Pegaso,
y elevo la plegaria
que asista a las ventanas
y dudas de mi nombre en el momento inoportuno
justo cuando encuentro mi estatura
cuando el silencio aúlla
desde los rincones
que registran tu palabra ausente
y son estas impresiones fósiles traslucidas
solo visibles al ojo del difunto
pues soy el que se acompaña con tendones lacerantes
y con calles persistentemente incompletas
es cierto soy el que sembró los pánicos
el que cosechó los dolores
y el que recauda esqueletos en cumbres galácticas.
Enrique de Santiago (Chile, Santiago, 1961).
Carlos M. Luis, (Cuba, 1932 – Miami, 2013).
TRIPLOV.COM MATÉRIKA SURREALISTA
Matérika – Revista de Arte e Literatura:
http://www.revistamaterika.com/es_materika_13/home.html
REVISTA TRIPLOV . SÉRIE GÓTICA . VERÃO DE 2018
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