Chega-me toda uma criptocriptocripto (as marginálias rebentam e a poda começa: as túnicas estão estendidas; o vale começa a inchar) - as férias! Os dentistas arrancam. Vive-se como bois, com o tinto e com a felicidade. Desta ratoeira a crónica há.

Unificam-se substratos. Narra-se uma boa história: a cigarra e a formiga. Saúda-se a técnica. Mas diz-se não é tudo. Incorre-se em demasiadas falências. O artifício não é apenas correlativo. O intelecto não é per se produtivo. Ass coisas são chatas até à monotonia.

Que subtilidade!

O estalar das alcachofras verdes (ainda é escuro; a noite dilatada pela tempestade, grande enguia, peixe sagrado/ ou o onírico televisor/ fazer arte como um peixe/ descer as convenções até ao Juízo Final)

Não revolverei as arcas mas o seu pó (os fascínios - uma boa piada -, o acento machista de apreciar umas pernas bem torneadas (e porque não?), a voz dos lagostins às onze e um quarto, os enganos e os enganados - iremos para o motel os dois!).

Não me devotarei ao Arcano (serei sempre corrente, dínamo, movimento, informação, transmissão, acção) - revelar sim de Patmos sim. Não há evolução para as coisas.