São contra a morte, ou contra a vida, as vozes

que tão fugatamente desconversam?

São contra a terra ou contra o céu as pausas

quase que imperceptíveis que retornam?

São contra as coisas ou são contra os homens

certas singelas notas que persistem?

Ou a favor? Não sei. Talvez que sejam

uma existência que se vive ouvindo

apenas o fluir da música nascida

de não fluir mais nada que não seja a vida.

Numa estridência uma alegria vibra?

Ou treme uma amargura asfixiante?

E nestes graves que ressoa: a dor

ou uma serena e firme complacência ignota?

Oh não. Que a vida está ausente e alheia,

lá onde, como aqui, os sons são ela mesma

tornada um tempo que nos flui mental,

concreto, ciente, e reduzido a nada.