Podría ser algo real, un sueño.
Pero no es, no es eso
ni aquello,
no es eco, no es sombra,
no es papel, no es lanza,
no es esmalte, tampoco
sudor, lacre, bauxita, alondra.
Podría girar pero no gira.
Podría hablar, decir algo,
pero no lo hace.
¿Es lo que cuelga de un hilo?
¿Es lo que ensucia el agua del balde?
¿Y el extremo de la soga,
el borde del día y de la noche,
el filo del metal de la campana,
el hollín por lo dorado de la brisa?
¿Se ahuma, se tatúa,
rocía, dicta, hurga, tamiza?
¿Y si de pronto rumiara,
tuviera un dolor, una mancha?
¿Dónde quedan su pezón,
su aguja, su caja? |
