No dia há equilibristas sobre trapézios de trapos

Em mãos de pedra branca, acendendo as estrelas

Das abóbadas brancas dos poemas.

No dia a minha alma é uma árvore de estrelas

Atravessando o cristal nocturno, com um rosto

De armas extintas, com um rosto de pássaros geométricos

Em horizontes de órfãos loucos.

No dia há sangue palpitando no sol esquizofrénico,

Que anuncia a chegada dos canhões do mais doce suicídio.