ANTÍMIO DAMIÃO

A sorte sorriu-lhe como normalmente sorri a quem procura o destino e não a quem é procurado por este. Como tal, arranjou trabalho numa quinta perto do mar e deixou pai e mãe aos cuidados duma prima enfermeira. Os problemas de então eram muitos, é certo, mas a vontade de recomeçar falou mais alto que o aborrecido silêncio de uma vida rotineira. Com efeito, além de ter sido obrigado a partir por questões morais e financeiras, engoliu o orgulho e o preconceito, e, tendendo sem remissão à liberdade, trocou o conforto do lar pela incógnita do porvir. Em verdade, viveu muito tempo como um filho mimado e agarrado às tetas da mãe. Assim sendo, e sobretudo por este motivo, tardou em ver o mundo na sua plenitude. De resto, regressará um dia a casa, se puder. À partida, viaja sem farnel, logo, empreende viagem de sentido único. Ao mesmo tempo, procurará atingir todos os sonhos avezados à eternidade dos instantes. Por enquanto, o autocarro vai quase vazio – ao ponto de se ouvir o assobio do condutor – e segue por estradas esburacadas e caminhos de terra. O território, lá, é árido em matéria de solos mas fértil em roceiros; a vegetação rasteira é seca e espinhosa; as ondas açoitadas pelos ventos rebentam nas arribas perto da aldeia piscatória; o peixe e a fruta daí têm uma frescura ímpar; as barcaças pitorescas dos pescadores alegram as praias. Dos nativos, há pouco a esperar ou a pedir; aliás, o próprio viajante cansou-se de pedir no lugar donde partiu.

Ao chegar, o lugar nada oferece de especial. Passada uma longa praia coberta de neblina e de espuma do mar trazida pelo vento, ele encontra uma quantidade absurda de arbustos nascidos nas orlas de numerosas fendas de terra. Aqui e ali, algumas giestas rebolam. Já a aldeia é composta maioritariamente de barracos de madeira com telhados de vidro. Após um longo caminho de saibro, ele chega à herdade onde se tornará porco, rodeada de pinheiros raquíticos e situada num terrapleno de areia fina. A metros da entrada, junto ao portão de ferro, há uma pilha de redes de pesca e um bote dentro de uma vala, sustido por duas grossas tábuas. Ao lado, à esquerda, está um acervo de estrume coberto por uma tela esfarrapada e defecada por gaivotas e calhandras que aí pousam amiúde. O feitor, homem de mil ofícios e ornitólogo nos tempos livres, vem recebê-lo ao portão e informa-o de que, ali, toda a merda se aproveita. A frase, categórica, soa eloquente e controversa, embora não signifique absolutamente nada ou talvez quase tudo. O recém-chegado enrubesce ao ouvi-la, a sua pele torna-se rosada e uma pequena cauda enrolada começa a surgir-lhe entre as nádegas. Segue-se uma permuta séria de olhares, um firme aperto de mãos e o estalar doloroso dos metacarpos do futuro porco, o que origina um sorriso agradado na face ossuda do feitor. Pois é: o poder a quem o tem. De súbito, o céu é tolhido por um bando de gaivotas em fúria. As aves descem em cascata e em formação, varando o areal como um pedaço de papel. Depois, reascendem e voltam a investir a pique, desta vez no mar, aonde mergulham e desaparecem. Por seu turno, o feitor começa a inchar à medida que os pássaros submergem nas ondas, agarra-se ao pescoço com ambas as mãos, genuflecte-se e desata a vomitar estrume. Por fim, rebenta, enchendo o porvindoiro suíno de vísceras ainda quentes. Volta e meia, começam a chover pérolas como saraivada, partindo os telhados do povoado. O porco, ou melhor, o que ainda não é porco mas está prestes a sê-lo, corre a abrigar-se debaixo do bote. Entenderia o mundo se pudesse, mas tudo escapa à sua volta. Avultando o delírio vivido, uma mulher de helénica figura passa correndo na praia, nua, de braços abertos, arquétipo do eterno feminino e da mais pura fantasia erótica. Ele chama-a; ela não ouve. A mulher avança para o mar e corre à tona das águas. Momentos depois, funde-se no sol vermelho que desponta no horizonte e toda ela explode como o feitor. O seu sangue ramifica-se no astro-rei; as pérolas deixam imediatamente de cair.

“Acorda”, diz a consciência do aspirante a bácoro para este mesmo. “Pensas que a chamaste mas és tu que não a ouviste. Vivias de sonhos e nada sabias de ti ou para onde ias quando te decidiste a partir. Acontece que te adiantaste e chegaste cedo de mais. No entanto, não te preocupes. Dá-te grato pela coerência e conserva-a. Sobretudo, não fales do que não entendes. A espera e a observação trazem beatitudes que só o tempo revela. Não serás, porém, o único a tê-las, pois outros serão capazes do mesmo. Percebe o momento certo para agires, ainda que nunca saibas quando. Convence-te de que nada acaba, portanto, de nada vale desprezares os outros. Demais, só cuidando de ti cuidarás deles. A vida, assim, ser-te-á leve, pois estás no plano denso e material do todo. De resto, e por esta ordem: respira, observa, pensa e age. Não queiras tudo como se a vida não te bastasse. Sossega. Tens ainda muito que aprender. Felizmente, sobram-te tempo e espaço para isso. Nos refugos do mar existem ilhas que ignoram o resto do mundo, por isso, não queiras ser como elas. O mais certo de tudo é a transitoriedade. Dizes-te incapaz de magoar alguém, mas bates-te por uma vida decente enquanto vais espoliando a Terra dos seus recursos. Sim, eu sei, nunca se sabe o dia de amanhã, todavia, tu, ansioso e mutável espécime, esperas diariamente por algo justo e bom. Apesar do saber e do perdão, tu amas, és sensível, o que faz de ti um fraco resistente. Ao fim e ao cabo, tens de endurecer, de melhorar, de te pores à prova, de aprender a suportar o pior. Um dia partirás para esse chiqueiro em parte incerta onde te alojarás para sempre e melhor do que ninguém. Mas chega de conversa fiada. A partir de agora, goza o resto da tua liberdade, fecha os olhos, aproveita o embalo da tua metamorfose, esquece, come, enfarda e abre bem a boca para engolires os sapos e toda a merda da vida. És livre de rebolares no teu próprio esterco como um porco alegre.”

As palavras da consciência reconfortam-no. Entretanto, sem querer, o quase-suíno bate com o presunto na tábua esquerda, o bote estremece e acaba por cair-lhe em cima. “Soterrado!, soterrado!”, repete para si mesmo como o toque enlouquecido de um sino. Com o passar do tempo, o vento sopra e a areia vai tapando a nesga entre o areal e o barco caído. Ele, já porco, desata a grunhir no seu cárcere imposto e põe-se a revolver a areia húmida, com o focinho. É escusado; dali não sairá, conclui, acometido de um estranho alívio.