Mark Strand, 1934 -2014, americano nascido no Canadá, foi poeta, ensaísta e tradutor. Ensinou Inglês e Literatura Comparada, na Columbia University, de 2005 até à sua morte. Ganhou o Pulitzer Prize em 1999 e o Wallace Stevens Award em 2004. Os seus Collected Poems foram publicados em 2014 pelo Knopf  Doubleday Publishing Group.

MARK STRAND

Poemas

Tradução de Francisco Craveiro 

De The Sargentville Notebook

Penso em HB e RH e HM e SF

e WB e DJ ao sentar-me a ler HV sobre WS. 

* 

Sabedoria num homem chato

é como aplausos  a mais. 

Um homem que não deseja ser identificado

disse que não conhece ninguém feliz. 

* 

O que o morto sabia sobre pássaros

escapou nebulosamente da sua cabeça ao morrer. 

* 

Os dias vão à frente

1.926.346 para 1.926.346.

Mais tarde as noites vão apanhá-los. 

* 

Um homem sentado num café

tinha uma orelha enorme

e outra pequena.

Qual era a falsa? 

* 

Quando X. tinha 37 anos celebrou os 49 e 50

para se ver livre deles. 

* 

No dia 9 de Abril de 1761 choveu em Londres.

A 9 de Abril de 1934

nasceu Nancy Stetson. 

* 

D. aconselha a que se durma.

Ele dorme e é feliz.

Acha que eu devia dormir mais.

(usado, ate aqui, fanzine 107) 

*

Muitos poetas maus são inacreditavelmente feios.

Alguns bons também. 

* 

Os poetas têm tão pouco a ganhar,

tão pouco a perder,

que se podem permitir ser invejosos. 

* 

3 de Novembro: Hoje não é excepção. 

*

Primeira linha para uma peça:

Vai levar os seus gatos para o México? 

* 

Ouvido por acaso num jantar:

Nunca mais viste aquele corvo? 

* 

Se ela fosse verdadeira não a deixava entrar neste apartamento. 

* 

Se me concentrar um momento,

consigo lembrar a quietude

do momento anterior. 

5 de Novembro: Amanhã sim. 

* 

Vários dias mais tarde...

Algumas semanas, talvez.

Correio nenhum.

Neve.

Sem vontade de continuar.

Um dos meus cães foi comido pelos outros.

Tu o dizes

É tudo mental, dizes, e  não tem

nada  que ver com a felicidade. A chegada do frio,

a chegada do calor, a mente tem todo o tempo do mundo.

Pegas-me no braço e dizes que algo acontecerá,

algo invulgar para que estivemos sempre preparados,

como o sol a chegar depois de um dia na Ásia,

como a lua a partir depois de uma noite connosco.

A boa vida

Estás de pé à janela.

Há uma nuvem de vidro em forma de coração.

Há os suspiros do vento que são como cavernas na tua fala.

És o fantasma na árvore lá fora.

A rua está tranquila.

O tempo, como amanhã, como a tua vida,

está aqui em parte, em parte no ar.

Não há nada que possas fazer.

A boa vida não avisa.

Resiste  aos climas de desespero

e surge, a pé, sem ser reconhecida, não oferecendo nada

e tu estás lá.

Lua

Abre o livro do anoitecer na página

onde a lua, sempre ela, aparece

entre duas nuvens, a mover-se tão lentamente que parecerá

terem passado horas até chegares à página seguinte

onde a lua, mais viva agora, baixa um caminho

para te levar para longe do que sempre conheceste

até àqueles lugares onde aquilo que desejaste acontece,

a sua sílaba solitária como uma frase em equilíbrio

à beira do sentido, esperando que digas o seu nome

mais uma vez quando levantares os olhos da página

e fechares o livro, sentindo ainda como foi

morar naquela luz, aquele súbito paraíso de som.