Revista TriploV de Artes, Religiões & Ciências . ns . nº 60. setembro-outubro 2016 .
ÍNDICE


Carlos Barbarito es un poeta y crítico de artes plásticas argentino, nacido en Pergamino el 6 de febrero de 1955. Asegura no saber qué significa pertenecer al mundo de la literatura; dedica todo su tiempo a la escritura, pero no goza del mismo nivel de fama y reconocimiento público que sí disfrutan algunos de sus contemporáneos. Su especialidad son los poemas breves, y admira a quien sea capaz de escribir algo tan extenso como una novela, ya que cree que le resultaría extremadamente fatigoso y que de seguro se perdería a las pocas páginas. En una ocasión, declaró que nunca había escrito ni siquiera un relato corto; sin embargo una de sus obras, según el autor de género más o menos inclasificable, fue incluida recientemente en una antología de cuentos.
Hasta el momento, ha publicado casi veinte poemarios, entre los cuales se encuentran "Poesía quebrada", "Caballos y otros poemas", "El peso de los días" y "Figuras de ojo y sombras". Algunos de ellos, así como un par de antologías, han sido lanzadas en formato digital. Son asimismo de su autoría los libros "Acerca de las vanguardias" y "Diálogos con Carlos Barbarito", que tratan sobre su visión acerca de las artes plásticas.

CARLOS BARBARITO

Tres poemas inéditos

Dibujo de Julio Silva

 

Hablar en lenguas: yace un mar… 

 

Hablar en lenguas: yace un mar

bajo otro mar y no salda su deuda

el débil árbol, que a medias crece,

con la tierra cóncava y su soldadura;

si en lo magro concluye la melodía,

¿por qué repetir lo que, para nosotros,

carece de significado, ante un despoblado auditorio?

Adelante, en silueta recortada contra el muro del fondo,

lo que se niega a asistirnos,

a no ser tocado ni siquiera en sueños;

linterna desde siempre agotada,

la que nunca alumbrará

la vía en zigzag hacia lo que suponemos lo prometido

y tal vez sea sólo trapo mordido, mugriento pañuelo.

Profetizar: pero qué, con qué fin… 

 

Profetizar: pero qué, con qué fin,

mirando en qué dirección,

vistiendo qué traje. Queso magro

de magra leche, el plato sobre la mesa

y el constante sonido

de la constante conversación

de la sombra con la sombra.

Al oído de lo diagnosticado e internado,

con el pecho hundido,

el paisaje vacío, el verbo que apenas tiembla;

habrá un final, no importa,

ahora hasta el tus ojos son claros

resulta, por menos distancia

que haya entre uno y otro, incomunicable.

Oír voces: el viento del otoño trae…

 

Oír voces: el viento del otoño trae

lo que no debiera traer, sílabas ocultas,

secretos pasajes que dejan entrever,

más allá de las ramas secas,

la presencia de lo que siendo hembra

pare hijos torcidos y miopes.

Aquí y ahora se perfila una ciénaga

donde hubo, plantado, brazo de mujer,

y maleza que se inclina al paso de caballos y barbas;

qué de todo esto no depende de la muerte,

sólo el equívoco permanece a salvo

y apenas vuelan, sin sonido, dos o tres bandadas.

 


 
 
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