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Eu sou
uma ilha-poeta
Hoje
à noite, é para você que falo.
Eu
sou um poeta, você sabe, e é isso que os poetas
fazem. Eles não falam às multidões.
Não,
um poeta fala a um ser humano em um momento
delicado. Um de cada vez, mesmo se for vários.
Porque estamos sozinhos: você sabe.
Cada
um de nós, cada um de nós está sozinho como uma
ilha.
Você
é uma ilha, eu sou uma ilha, estamos sozinhos,
além do horizonte.
Mas
eu sei que você está lá.
E
você me conhece, sua ilha é tão perto da minha.
Ou
você não me conhece, mas você me conhece bem.
É que
as ilhas estão ligadas por via marítima e o mar
é a nossa forma de viajar.
Se
você olhar de perto, nós, seres humanos, na
realidade, somos um arquipélago.
Parêntese de cultura geral: (Arquipélago,
conjunto de ilhas dispostas em grupo numa
superfície de maior ou menor extensão).
Você
e eu somos arquipélagos possíveis, a memória de
um futuro possível.
Então, qual é esse mar que nos separa e nos une?
Eu
vou dizer, é o oceano da linguagem.
Idioma, este espaço descontínuo, de trocas
incertas, fragmentado, desajeitado, às vezes
fugaz, às vezes brutal.
Este
é o nosso espaço comum, com ondas e montanhas.
Vácuo
total é a linguagem. Esse é o seu paradoxo e a
sua beleza.
Nas
cavidades, nas dores da linguagem, há amor e
sofrimento, há significados e ambiguidades, há
noites enigmáticas no vazio da linguagem.
As
palavras são ondas, marés, por vezes,
tempestades.
E eu
sou uma ilha-poeta.
Olho
para o que somos e eu sei muito pouco.
Eu
sei que só hoje, somos seres que falamos sem
pensar e rimos juntos.
Não
pensar é importante.
A
palavra trocada é melhor do que a palavra
pronunciada, mesmo no coração do nosso drama
ilha-humano, às vezes você não tem escolha a não
ser gritar.
Mas o
homem que chora será constantemente coberto por
outros gritos, porque o mundo é tal que sempre
um homem grita.
O
homem que faz o silêncio não pode ser coberto em
silêncio, e todo mundo vai ouvir o seu silêncio
em torno dele.
E o
silêncio é o dom que cada um faz para o outro de
modo que as palavras são realmente trocadas.
Meu
silêncio não está vazio, ele está cheio de sua
palavra, é espaço para a sua mente.
Quando minha memória está em ruínas, o silêncio
é o arqueólogo.
Um
poeta oferece este silêncio.
O que
ele é, um poeta, com seu conhecimento intuitivo
da língua?
Ele
escreve com uma goma em vez de um lápis.
Ele
desenha um sopro no coração do barulho.
Ele
sussurra em meio à névoa.
Ele
sopra sobre as cicatrizes.
Ele
dorme o sono da vigília.
Em
cada cidade há uma rua do silêncio
Ele
sabe que a noite não obscurece o dia, mas se
estende.
Mais tarde, ela vai
anunciar.
Ele
tem poesia na boca.
Ele
quer o despertar dos sentidos.
Ele
escreve poesia atrasada.
Ele
bebe o sopro do sol. Ele olha em frente,
torna-se um sangue vermelho instantâneo e cego,
e então, quando a ordem vem em fragmentos, por
um raio escuro, ele se esforça para manter os
olhos abertos e ele escreve em meio a lágrimas.
Eu escrevo poemas de
sombra.
Para
minha palavra deixar um traço na água.
Aqui,
deixe-se estabelecer um silêncio perturbador,
questionando, talvez até perplexo.
Ele
fala em silêncio.
Seu
discurso chamou o silêncio como o pincel de
tinta preta chama a neve.
Ouvir
o paradoxo do poeta: ficar em silêncio não é
silenciar.
O
poeta é uma fábrica de silêncio quando ele fala.
Cada
um de nós é uma ilha, um recife de coral branco
e roxo que inclui um vulcão, possivelmente
extinto, talvez ... mas este vulcão é a partir
do centro da Terra e o centro da Terra é o nosso
berço comum.
E se
todo mundo é bárbaro outro, não se esqueça que
todo mundo é seu próprio primeiro bárbaro.
Falo
com você a sós.
Eu
ofereço-lhe o silêncio e a lentidão.
Pense
nisso, se você não ouvir os pés do pássaro na
areia, ao amanhecer, ele deixa pegadas.
A
dança do silêncio é o sussurro da nostalgia.
Eu
olho para você em silêncio e penso na suavidade
que compartilhamos. Realmente, o nosso encontro
ocorreu nos restos de um jardim, nas lágrimas
murmurando sombras.
Nossos irmãos errantes, furtivos como a sombra
de um olhar, tomaram a estrada.
A
estrada é a sua casa.
Eles
têm a arte sutil do sorriso escondido,
suas
palavras são raras, mas eles falam com a luz da
boca.
Eles
são a nossa luz, nosso abandono do mundo.
E eu,
ilha-poeta, eu vivo com estes poemas sombras e
ventos.
Eu me
comprometo a você esta noite.
Então
sonha com isso, em sua solidão compartilhada:
Digo,
nas profundezas dentro de nós.
Pois
sem o silêncio, a fala é uma onda fria da
atmosfera.
Pois
sem o silêncio, a fala é assassinato.
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