MÃOS DESUNIDAS

não serei o poeta do passado

embora dele me alimente

canto o presente

que Drummond não vê

nada de serafins

cartas de suicida

- os homens aterraram

a palavra amor

num canteiro de obras

as mãos desunidas

traduzem: os espinhos

inda sufocam as flores

TERESA

e agora Teresa?

meu mundo ruiu,

o bule entornou...

café derramado,

toalha manchada.

com a chave nos dedos,

cadê solução ?

a porta fechada,

a casa sem água...

o forno sem torta,

a rua com lixo...

se você cantasse

o tango argentino !...

se você tocasse balalaica !...

se você voasse...

se você fizesse alguma coisa, Teresa !

mas você só me pede versos

ENCANTAMENTO

no balde de juçaras

o homem busca

a água de que precisa

no terreno seco

procura o vento

encontra Deus

disfarçado de sabiá

RESGATE

como posso resgatar

o que não existe em mim ?

ao beijar a solidão

eu me dispo por inteiro

da escória que é o homem

na inútil tentativa

de ser Deus por um minuto

CONSTRUÇÃO

        A Lara de Lemos

a palavra é adaga

a cortar os pulsos

contra ela

milícias bombas

são inúteis

canhões não têm vez

sequer mordaças

a palavra não se cala

grita ejacula goza

a palavra é adaga

fere, mata

mas também é espera:

seu tempo é todo o tempo 

DESATINO

dentro de mim

uma caixa de sapatos

meia dúzia de pipas

um gibi

meu pai virou rio

deixou inventário

o que ficou

além da herança? 

O POETA E O OPERÁRIO

          A Maiakóvski

o que difere

o poeta do operário?

na maquinaria

o trabalho braçal

dá lugar à escolha

de substantivos

verbos

metáforas

se um carrega cimento

terra areia

o outro esculpe o ser

talha a essência

se um usa espaçador de piso

espátula roldana

o outro opera em silêncio

na construção do poema

SEMEADURA

     “Já a poesia não se dá, como flor.

      Escrever se faz difícil

      passagem em caverna estreita.”

     Lucia Fonseca

o vazio

dá espaço à escuridão

olhos percorrem

o silêncio da caverna

em busca de letras

no signo de metáforas

as mãos ouvem as flores

Deus se cansa

de acariciar o vento

o resultado?

o poeta escreve 

EM NÓS 

o que há em nós

é a espera

que não finda

o que há em nós

é o desejo

de ver no outro

o que nos falta

o que há em nós

é a espera do porvir

que nunca chega

o que há em nós

é a fome

que não sacia

ESBOÇO SOCIAL

      “Os fantasmas têm que existir”

      Adalberto Marques

fantasmas

habitam pessoas

cegas surdas mancas

não ouvem a fome alheia

não tateiam a dor dos miseráveis

não enxergam o coração dos desvalidos

a sociedade se compadece

de ter e não de ser                                                             

defeca arrogância

ri de si mesma

se julga superior

esquece que

os espelhos

ainda existem

DO TEMPO DAS COISAS

na parede

a madureza

dos relógios

no aparador

as maçãs intactas

no quadro à parede

a morta

não comerá das frutas

não verá as horas:

o tempo também não lhe pertence

METEORITO

"O eterno é que me veste"

Astrid Cabral

não planejo escrever um verso

ele vem até mim

e explode em linguagem

domesticado

não fujo da sina

se o poeta é

imerso no coletivo,

como usar o verbo

sem que represente

a si próprio?

mesmo assim

escrevo

escrevo

não para ser eterno

nem alcançar glórias

escrevo

porque sou instrumento

da palavra que Deus sopra

em meus ouvidos

RESÍDUOS

um dia fomos

caule frutos

árvores entrelaçadas

agora não temos raízes

somos adubo

alimentamos a terra

importa

que morremos juntos

meu amor e eu