Arautos 

A nudez das coisas

cítara

do nada

onde homem

e mulher

adivinhos e artesãos

do celeste

se extasiam em

sacerdotes do verbo.

Sindicato dos místicos 

Na brisa ácida dos Santos

um místico incensava

de silêncio

o corpo esvaziado

na harpa.

Imitando os anjos

transmutava

cinzas ásperas

em tardes de acácia. 

A invenção das manhãs 

Um místico  

tem na poesia

um velho breviário  

de polir manhã.

No silêncio

dos fragmentos

a ociosidade dos pombos

primavera uma flor

de ipê.

Clareando vácuo

A lama

do húmus 

tem asco

pelos líquidos

das palavras.

O deserto

se ilha

para o limbo

de Dante.

O caos do

desconhecido

é um balaço

às escuras.

Em tempos

de demência

a moira nem sempre

é fortuna.

Modernidade 

Os leprosos das Metrópoles têm

feridas disformes para o social.

A virtualidade das neuroses 

dançam debaixo das margens.

Todo homem tem transcendência

almas dadas para o noturno.

Epiderme exposta nas vielas sujas

a prostituta em seus mistérios.

O Estado se esmera

dilatando os poros em solidões.

No chão espoliado do indigente

a águia escava ouro negro.

O mesmo que bebe a cicuta desse destino

abre em cada mazela o sagrado.

Retorno

No rio de Heráclito, Nietzsche nada.

A borboleta tem cheiro

de metamorfose.

Santo Agostinho não atirou pedras

nem desmantelou a ampulheta

do que Deus amara antes do nada.

O mar lava os pés com foice de prata.

O moderno se oceana

nas escamas da manhã.

O relógio de vidro tem que ser póstumo

para ter lar.  

Jardim da existência

A existência tem decotes de Eva.

Uma obra original

precede o veneno.

Amo todos os sentimentos

que burlam minha fé.

Sou um mistério desnaturado

a esmo no silêncio

dos minérios.

A casa do meu ser 

A casa do meu ser

- sem o amor

dos meus sonhos

- sem os louros

dos heróis.

Quando serei o místico

das minhas orações?

Depois do estranho 

Não oculte janela

de nada.

O paraíso

tem seu pedaço

de ficção.

Arregace as mangas.

Esmere

o âmago.

O humano

ainda  

espanta. 

Longe de casa

Uma estrela

no fundo

da terra.

Desce a nuvem

numa margem

de ferrugem.

Topázios límpidos

diluídos em petróleo

de porcos.

Vinho seco.

Um místico

se veste

de rito.

Como as flores se perdem

das suas estações?

Poema beatificado 

A poesia

nasce na infância

do mistério

educada

pelos olhos

dos mágicos

sua mátria

é a língua

do silêncio. 

Poema do absurdo 

O que importa

a febre do aço?

Minha alma

tem o sulfato

das palavras.

Sou filósofo

do absurdo

contra o óbvio.

Se os versos

não tocam

no poema

eu me diverso. 

Um movie para um andarilho 

Um homem cansado

dos cordeiros

que anoitecem

lobos.

Matriz calada

nas pedras que gritam.

A dúvida nas lápides 

do rio negro.

Girassóis azulados

na jarra funda

dos olhos

da lua.

Outono.

Completar as tardes

com vácuo. 

O tempo, uma árvore.

Um eremita.

A flor de lótus branca.

Seguir aves

migratórias.