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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
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| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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Hoy
es el día. Mi muchacha ha llegado plena
proclamando la primavera La brevedad de su falda alaba el
renacimiento constante de la vida Ella es el tierno sur de las
parvadas el motivo de los altos y ligeros
vuelos de las aves Sólo en su piel la claridad es
razonable Bajo su párpado toda alborada
resulta posible Mi muchacha ha vencido los
dominios de la noche para instaurar en la esbeltez de su cuerpo
la luz.
He bañado
mi cuerpo
en las aguas tibias del verano. La esbeltez de mi muchacha
madura el sol y hace volar parvadas en busca
de su alba más íntimo. Sus cabellos atan la pureza del
aire. Inabarcables sus muslos tejen la
luz. Mi muchacha es el verano el vestido exacto en que se ciñe
el día.
[Resonancia mórfica]
Hay en tu cuerpo una
memoria precisa
fotográfica de la belleza de todos los
tiempos Una resonancia mórfica de
incalculables proporciones con partículas subatómicas que en matemática exactitud calcan en ti la magnificencia de las que han existido y están aún por existir Un campo cuántico en tu piel en cada una de tus células y
glóbulos y enzimas que a pesar del plegamiento
sutil de lo bello desborda con su información
todas las membranas Hay en tu cuerpo una belleza que torna inestable el equilibrio de la realidad
y me fisiona. [A la manera de Omar Khayyám] A Waldo Leyva
En un jardín
de leves tulipanes y rosas pálidas disfruto pleno la
embriaguez He bebido hasta la última gota
del vino rosado que bañó tu cuerpo y lo consagró
solemne a la belleza He probado finos racimos de vid
en tu lengua y los sabores más intensos en tu
cáliz Hoy que los árboles de tu
juventud florecen bebo este dulce licor bajo su
sombra.
Qué extraña
agua es esta
en que lavamos la pureza? Qué magnífica alquimia en ella
se produce y endulza los instantes? Cuál herrumbre pudiera asperar
su tersura de flama intacta o indeleble
tinta? Agua de ignota fuente cuyo sabor holocausta los sentidos Agua lunar que de mí fluye y se derrama.
A José Homero
Valkirias
de venenosas vulvas probaron la sal de mi
entrepierna En dunas de fina y tersa piel con la lengua hilaron mis más íntimos vestidos En sus grupas de nao capitana conocí el amor y tomé de él hasta la última fibra. Siguiendo el cuarto creciente me cubrió el mar en marejada.
A José Emilio Pacheco
Alguien
que no soy yo y en todo idéntico es a mí mismo ronda mis pasos y me sigue. Otro es el que enuncia mis
palabras y rubrica mis actos mi memoria es recordada por otro otro es quien tras mi ojo
atisba. Alguien de quien soy alternativa me acecha en el espejo y calca uno a uno aun los más imperceptibles
rictus. A semejanza y preciso reflejo no soy yo sino del otro imagen.
Para Juan Cameron
Un día
mis astrolabios
encontraron su pupila y navegaron con buen tiempo en
los mares de la dicha Un día levante desplazó mis
naves hasta palpar y gustar la tierra en las playas tersas de su
cuerpo Un día gaviotas iniciaron su
vuelo en el punto más alto del mástil y perpendiculares al sol anunciaron transparencia Hoy que nortes y tormentas arrasaron a su paso todo me aviene la desolación
la ira y estos recuerdos que tan dulce
y apaciblemente me regresa la marea.
Desde la siniestra imparcialidad con que estoy
mirándola... Ramón López Velarde
Amanecí lopezvelardeano enamorado incontinente de mis
primas maculando en cada singular
atisbo el honor de todas las Fuensantas
mis cercanas transeúntes niñas inocentes y mujer cualquiera que delata
invariable a cada paso iris pupila y globos oculares de
fálica falicidad rampante. Amanecí lopezvelardeano con la faz de mis mujeres
sus facciones tatuadas al genital en
dulcedumbre. Lopezvelardeano atilaico mánchur en praderas de leves y tempranas flores velardeano Florismarte de todas las
Hircanias urbi et orbi con un cierto sutil sabor a sexo que acompaña mis lances mis victorias y blande asimismo algunos de mis más catastróficos
versículos.
(de
Ser en el mundo)
I [Pole position] Y mi pecho una supercarretera de ocho, dieciséis, treinta y
dos carriles con miles y millones de caballos
de fuerza vertiginosos corriendo y derramando lumbre en mis
arterias. Aquellas peligrosísimas curvas impostergables y letárgicas y particularmente inabordables cada vez que tú, Lesbia, no me
miras. Ese imperioso arrancar en
segunda cuando tus
sí se vuelven indecibles, impronunciables, inminentemente pospuestos turbiamente y con perfidia por tus
no unánimes e inconmovibles. Sólo tú echas a andar este
Ferrari rojo, incalculablemente insaciable, impaciente por recorrer solemne las largas calles de tus piernas siempre prodigiosas, siempre
proféticas y en lo que a mí respecta, absolutamente litúrgicas, plenas de infinitud. Que la batería desbarate su
potencia en tu cintura inenarrable porque finalmente y después de
todo: este bólido, Lesbia, no carbura sin tus estrechos jeans a la
cadera. XII Pasearás, Helena, por las anchas calles de Troya con Menelao del brazo como en otro tiempo lo hiciste
con Paris. Con mascada Hermès y vestido
Valentino cautivarás a quienes por ti
lucharon, a los que admiran tu paso
frágil: a Héctor, Ulises, Ayax y a todos los titanes juntos. Y tú, Helena, sin embargo,
cambiarías la gloria, la fama, incluso tu lugar en la
historia, por empuñar, una vez más, la enhiesta lanza
de este anónimo guerrero. [Transiberiano] Diariamente diez mil kilómetros recorre el tren transiberiano para llegar de Moscú a
Vladivostok, en Siberia. Nosotros habitamos la misma
ciudad y todos los días nos cruzamos por
la calle pero nuestro encuentro es más
frío que una noche fría de Siberia y nadie todavía construye el transiberiano que me lleve a ti.
X
A Mario Calderón Con la lluvia finísima de agosto esculpidos en luz relámpagos
llegaron Grises brumosos y sepias contraen
con su gran densidad la claridad del día Vibrar hacen los truenos de cedros los troncos y las frondas verdes
caducifolias sus flores esparcen sobre el
follaje El aguacero trasiega borrascoso toda huella en el cielo de
impureza y bajo el índigo estrellado y
límpido invisible igual que cerrada
noche o fresca presencia del viento
impalpable íntimo y dulce
deambula el espíritu.
(de
Imago Prima) |
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© Maria Estela Guedes |
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