Criança suicida 

Sabes?!

(Disse-me.)

Tenho a boca a saber a minério.

Desdobrou as mãos grossas e mostrou-me os dedos gretados

pela garimpa.

O médico deu-me seis meses de vida:

(É o que oferecem

— encolheu os ombros —,

estou moribundo e mais não dão por um homem em ruínas.

Mais mês ou menos mês.

Menos vida por vida.)

O mercúrio envenenou-me o sangue.

Foi no que deu dedicar-me à alquimia.

Primeiro cegamos, depois vamos perdendo o tacto.

Restam-me lembranças:

o vulto que se arrasta

a lucidez esbatida na lenta memória do corpo.

O teu

perdura na ponta dos meus dedos mortos.

Depois?

Depois choramos e as lágrimas esculpem o rosto.

(Que lágrimas choram olhos que não vêem?)

Sabes?!

Percorri a estrada de sal.

Amei a serpente.

(Pobre criança suicida!)

Assisti à deposição do último rei da prússia.

Depois,

(Contou-me.)

Transmutei-me num carnaval celta

Travestido de monge turco.

Não toleraram a minha heresia.

Fui condenado a trabalhos forçados,

Deportado para a terra de meus pais.

Lá, onde não tenho ninguém.

Se quiseres,

(Continuou.)

Posso falar-te da criação do mundo e da sucessão dos dias

Do deslocamento rotacional dos corpos

E da insignificância da génese cartesiana

Da geometria lasciva do voo do beija-flor

E da revolta dos negros no coração da terra

Do murmúrio inebriante dos sinos pendulares

Para sempre silenciados

Do desmoronamento da torre de zanzibar

Palavra a palavra.

Ficou tudo tão triste, meu amor.

Ouve-me, peço-te

Se quiseres fugimos e procuramos refúgio

Na letargia do sono índigo

Ou no entorpecimento da bebedeira de absinto

Na mitigação dos instintos primitivos

Ou na ancestral dormência deste céu atávico

que escorre por cima de nós.

Se quiseres posso falar-te de mim, meu amor

Até ao fim do mundo,

até ao fim de tudo,

onde restamos sós.

Reflexos 

Ele é velho, está velho, já nasceu assim: velho.

Ela é nova, muito nova.

Ela caminha num bordo suspenso, equilibra-se naturalmente

e caminha elegante.

Ele dá-lhe a mão a que ela se segura enquanto caminha jovem

e nua no bordo de fora do mundo.

As suas formas uniformes são definidas, firmes, delineadas

e belas, muito belas.

Ele é um corpo disforme.

Ela vê reflexos espelhados numa face de água

e não vê as lágrimas cristalizadas nos olhos dele.

Apenas ele sabe das suas lágrimas. Apenas ele percebe

de lágrimas.

Ela conta-lhe do mundo, do mundo novo de todos os dias

e do qual vê reflexos espelhados numa face de água

quando caminha nua num bordo de terra.

Ele surpreende-se com o que ela lhe conta do mundo novo

sem que nele fiquem traços de espanto.

Ela acredita que ele fica espantado.

Ele quando lhe contava, apenas contava mentiras que ela julgava serem verdades e assim ela não sabe que ele mentia

e já nem ele sabe.

Ela conta-lhe mentiras mas não sabe que são mentiras.

Ele ainda lhe conta mentiras que julga serem novas

do mundo velho e que a ela já não interessam

por serem de um mundo novo que se faz velho todos os dias

e ela faz um mundo novo todos os dias.

Ela caminha nua num bordo de fogo. Pela última vez conta-lhe sobre os reflexos do mundo. O tempo dele chegou ao fim.

Ela não sabia. Ele contou-lhe. Foi um acto egoísta como todos os actos de amor.

De noite amaram-se. Pela manhã morreriam.

De manhã ela estava morta, nua, jovem e bela.

Ele também cortou as veias e morreu velho.

Barro 

Disse: pedra. E escreveu mundo.

Disse: água. E jorrou vida.

Disse: criança. E lambeu nos dedos um pedaço de céu.

Disse: homem. E acendeu-se um cavalo no horizonte.

Disse: mulher. E côncavo, aconchegou-se no barro.

A intensidade da luz cegou o cavalo-poente e circunscreveu-o

à enormidade da noite.

A mulher nunca quebrou o pacto. Um ventre de sangue estoirou-lhe nas mãos e abafou o choro pioneiro do filho

sem sustento acabado de parir.

A morte principia onde mãe acaba e o homem começa.

Quedava-me a ouvir ao longe as sirenes dos barcos

ao largo na cidade.

Os braços resistiam ao vento que soprava das fábricas.

Sentava-me perto da única janela.

As gotas amoleciam a tarde na vidraça

e os dias pareciam dardos longos que arrasavam o tempo.

No quarto guardava um caderno com desenhos abstractos

que representavam a concretude.

Tenho uma cidade inteira prestes a explodir dentro da cabeça.

Tenho uma caixa de lápis de cor que só uso de emergência.

Tenho veneno que chega e sobra para infectar as ruas.

Tenho astrolábios de barcos afundados nas entranhas

de um povo.

Tenho âncoras de pele a despregarem-se do corpo.

Tenho a fuligem do rio turvada nos olhos em sangue rubro.

Tenho um grito mudo escondido por detrás das palavras

da criança no homem que chora e não quer cegar.

Arrumo todos os meus pequenos cantos.

Lápis, canetas, rascunhos,

Livros de colorir, instantâneos sem cor,

Fragmentos, recados para o futuro, tiras de celulóide queimada,

Fitas de nastro esgaçadas pendendo medalhas.

Desnudo biombos da memória.

Risco linhas supostamente convergentes.

Esboços de esboços.

Improvisos de letra sobre letra.

Desmorono,

pedra a pedra,

a horizontalidade do naufrágio do filho que reescrevo.

Resgato preciosidades a que me agarro.

O poeta cego apalpou a nervura da página e enterrou as mãos

no barro.

O desejo aluado estalou de encontro à rasura da pele,

Reduzindo o silêncio ao desespero obsessivo da procura

de palavras.

Na geografia da garganta o turbilhão arranha gritos na tábua rasa

e em êxtase o mar revolto galga as margens da cidade dilacerando quem o enfrenta.

A criança-homem monta o dorso insubmisso e doma-lhe

o desejo, fincando-se-lhe nas ancas com esticões nas rédeas.

Alucinados,

trocam sangue e saliva

e escoiceiam irados os fluidos das paixões violentas.

A escrita começa onde o homem acaba e o mundo principia.

ARNALDO SALDANHA ABREU