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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | ||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | ||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | ||||||||
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Notas
O meu marido atribui-me um A pelo jantar de ontem à noite, um incompleto pelo passar a ferro, um B+ na cama. O meu filho diz que estou na média, uma mãe média, mas que posso melhorar se me esforçar. A minha filha acredita em Passar / Reprovar e diz-me que passo. Esperem até eles saberem que vou desistir. ** Um novo
poeta Encontrar um novo poeta é como achar uma nova flor selvagem no bosque. Não encontramos * o seu nome nos livros sobre flores, e ninguém a quem se diga acredita na sua cor invulgar ou na maneira * como as folhas crescem em linhas espalhadas pela página abaixo. Na verdade a própria página cheira
a vinho tinto * entornado e ao bafio
do mar num dia enevoado – os cheiros da verdade e da mentira. * E as palavras são tão familiares, tão surpreendentemente novas, palavras que quase escrevemos, tivesse * havido um lápis nos nossos sonhos ou uma caneta ou mesmo um pincel, tivesse havido uma flor. ** Ligando as
baterias Quando os nossos carros se tocaram Quando levantaste o capô do meu Para ver o funcionamento por dentro, Quando um pulsar de energia pura Nos ligou, Quando como a princesa da história O meu carro acordou pegando Pensei porque não fazer o resto do caminho juntos. ** Escarlate Pierre Bonnard entrava no museu com um tubo de tinta no bolso e um pincel de marta. Depois violando a integridade de uma das suas molduras dava uma pincelada de escarlate na pele de uma flor. Assim te parei eu à porta esta manhã e passando o indicador pela língua, removi uma migalha invisível dos teus lábios escarlates. Como se no ritual da despedida tivesse de mostrar que ainda me pertencias. Como se a correcção fosse a forma de amor mais pura. ** O que
queremos Nunca é simples o que queremos. Andamos por entre as coisas que pensámos que queríamos: um rosto, um quarto, um livro aberto e estas coisas
têm os nossos nomes – agora querem-nos a nós. Mas aquilo que queremos aparece em sonhos, disfarçado. Caindo passamos por elas, estendendo os braços e de manhã eles doem-nos. Não nos lembramos do sonho, mas o sonho lembra-se de nós. Está ali o dia todo como um animal está sob a mesa, como as estrelas estão mesmo em pleno sol. ** Calafrio que
o vento causa A porta do inverno está fechada pelo gelo, e como os corpos de animais há muito extintos, os carros jazem abandonados onde quer que a rua fria os tenha levado. Que cerimoniosa é a neve, com que serena austeridade transforma
até a morte num compromisso formal. Sozinha à janela,
ouço o vento, as pequenas folhas aos estalidos nos seus caixões de gelo. |
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© Maria Estela Guedes |
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