PAULO JORGE BRITO E ABREU

«C’est ici un livre de bonne foi, lecteur.»
Michel de Montaigne

No estado e no estudo da especulação, o falante é pois aflante, Poesia é uma «arma carregada de futuro». Poesia, desta sorte, artesanato, o Poeta e artista como o artilheiro. Ou melhor: o Artista da Ibéria ele é preste Liberdade. Ibéria, da uberdade, e portanto «Liber Pater». Uma plaga, uma Espanha, uma terra de arrebol. E o galaico, portugalaico, uma preste Finisterra. O Espírito esperanto, o Espírito espera, o Espírito Esperança. E a língua, que nos liga, em simpósio universal. Pois Fernández é, de feito, um livre-pensador. Que o germe ou gérmen da acracia, ele o faculta, facilita e habilita. E encetemos, o nosso esquisso, por a prima Canção: «Constrói / dentro de ti / o reino / luminoso da poesia. // Só assim / fora de ti / te levará a tua luta / ao poético reino da luz.» E portanto, meditemos: a lavoura é do alvor, numa alva de alvaiade o Poeta é lavrador. Que a Psicologia é, de feito, uma fala da Alma. Sendo pois, o Psicanalista, um crítico literário, «um novo Champollion perante os hieróglifos». Se a linguagem, por isso, é a Casa do Ser, o Poeta está à porta, ele é guarda e guardião dessa habitação. Ouçamos, então, ouçamos o «Concerto Para o 1º De Maio»: «Sim, ca-ma-ra-das – voz radiante – meus / – ainda que em tempos-planetas de dois distintos sóis – / por um mesmo cordão umbilical / uma esperança partilhada -: o povo / e uma dor colectiva, imensa: Espanha.» Quer ele dizer: o pão da vida partilhado, o sarmento e a senha em Península de Espanha. Ou melhor: a semente é d’alvorada e o sémen é Palavra. Ou em Esperanto leve e breve: o filólogo é filósofo, o Amigo do «Logos», ele é, lautamente, o Amigo, o amável da «Sophia». Ou não fossem, em Miguel, temas-semantemas, a Luz e Dom Quixote. «O Sentimento Trágico da Vida», por isso, em Miguel de Unamuno. Quem acende, por isso, uma flama, é sempre o primeiro a dela, e com ela, se beneficiar. Em lhaneza de chão plano, Miguel Fernández veio ao mundo para atear um Fogo estreme, e ele é «liber»-libertário, ele labora, por isso, em preste lavareda. E laborando em labaredas ele trabalha, leitento, para toda a Humanidade. Ou, nas palavras de Miguel, eu caminho, eu caminho, eu «Caminho até à Luz»: «Semeia igualdade, / fraternidade, justiça / e liberdade. // Que não te exceda / o excelente impossível. / Faz com que suceda. // Hoje, utopia; / amanhã, facto radiante: / A anarquia.» E trazemos, aqui, à colação, William Godwin ( 1756 – 1836 ), a Louise Michel ( 1830 – 1905 ), e, na chamada, o Percy Bysshe Shelley ( 1792 – 1822 ). Todos eles, e toda ela, Apóstolos do Ideal. Que esses nautas do Espírito, eles só ensinam, só provam, através da provação. Quanto à Lira, agora, do nosso Fernández, ela é carme e ela é charme, ela busca, somente, o Homem todo e todo o Homem. Por isto é forte, e artilheiro, este franco-atirador. Canção d’alba, e a lavada, e eis o toque de alvorada. Na vida que «nos parirá / dentro do coração acristalado / do mistério! – do mistério! – / que voltará a ser recordação, / inseparável, no entanto, já / de ti, do teu destino ou «Karma», / da tua grinalda / de vidas «bodhisattva». Sendo, esse «Karma», o conceito, pitagórico e platónico, de causa e efeito: que eu sou fruto, portanto, das minhas acções, o homem só colhe na medida em que semeia. Sendo o fruto do seu pensar, das suas Obras e palavras, o Homem é dessarte o seu próprio criador. E sendo, pois, o «Bodhisattva», no Budismo Mahayana, um Mestre digno de alcançar o Nirvana, que se refusa, no entanto, a fazê-lo, por compaixão pelos homens, por a Paz e felicidade de todo o ser senciente. Revertamos, agora, ao carme e «À Carmen»: o nome «carmen» significa, em a Língua do Lácio, «canto, esconjuro, fórmula mágica», como é mágica a imagem que se apossa do Miguel. Pois nada de grande, e grandioso neste mundo, se aprimora, se avigora, sem a paixão. Houve um homem, catalão, que ilustrava, como poucos, este nosso pensamento; ele tinha, por nome, Salvador Dalí ( 1904 – 1989 ). Ancorado, e escorado neste Génio, nós diremos, então: a grande Arte é pois arteira, Poesia é signa, ela é expressão, do preternatural. Da figura-fulgor, do preste, preste inconsciente, e eis a serva, que se observa, em a «Balada de Outono». Que em prelúdio, leal, a «Caminhos de Sirga», de Carlos d’Abreu, asserta, dessarte, acerta o Miguel: «Para qualquer libertário, a Catalunha tem sido, e segue sendo, um referente quase mítico, uma espécie de terra da promissão da acracia aonde, juntamente com outros territórios de Espanha, como Aragão, Valência etc., pela primeira vez na História ( … ), o ideário de Bakunin se viu posto em prática na revolução social de 1936 – 1939.» E nessa loa ou nesse lai, «Chamam a Paris «a cidade luz». / Mas apenas contigo / quero gozar essa luz. / Apenas a essa luz sonho voltar / a sós contigo. // Só a essa luz, / fascinante e terrível arauto do derrube, / no meio deste outono.» E por isso a Teosofia. Por isso chamam, a Buddha Gautama, o Iluminado. Uma empatia, a simpatia, o encontro, seminal, do Eu com o Tu, e a contracultura, dessarte, ou cultura de encontros. E, ademais, o Sol que aluz, a flux, em a mente, em o sémen, em «Semente de Alvoradas». E que seja, o ledor, humano e lhano: se revolução é evolução, à hora das trevas segue-se a alvorada, se segue, ao fundamento, o firmamento, e esse o nosso escopo e essa a nossa escola. «Ibera Skolo», desde já, e eis aqui o «liber», e eis aqui a flama, e a figura-fulgor. A «skholé», por isso, é a escada, a escada pela qual galgamos a escala, e a cultura, por isso, a Obra do escol. Anelando e apelando, a cultura já feita, ao Nume e ao mester da cultura a fazer. Se isto assim acontece, é que Miguel é invitado, ou visitado, por o génio da infância. Se dá Poesia, em nós, quando sonhamos, o jogo é do jogral e o jogral, pelotiqueiro. E se o legente é o lente, o ginásio é liceu; Fernández faz, com as palavras, aquilo que fazem, os ginastas, com os braços e as pernas; a isso eu chamo, na monda, a Minerva e a messe, o ministério menestrel. Ou de como é grande o grão, ou de como a semente é crucificada, cruciada, sitiada em plena terra: e não falávamos, nós outros, duma celeste Agricultura??? Que o que está em cima é como, curial, aquilo que está em baixo. Quero eu dizer: na terra, com as Letras; no Céu, com as Estrelas. Ou como quem diz: o que temos a fazer, nesta terra, é cultivá-la, deveras, no Vésper de Hespéria… E o arquivo, aqui, é qual Arquitecto, mas é, também, o Arcano do Sol. Que apanigua, apazigua, o livro e a lavra do poético estreme. Ou do extremo libertário dos «amanhãs que cantam», e eu espero, e eu aposto, no Apóstolo, dessarte. Na epístola, apostilha, a apologia de Apolo. Afiança, por isso, Fernández: «Quanta paixão e que convencimento / de que o futuro está ao alcance da mão!» E novamente, e de novo, a «paixão». A paixão está para a noute como a lei para o dia está. De dia, estua o «Logos»; à noite, nitente, a «imago» e magia da imaginação. Se trata, aqui, da Filologia, da Magia ou Metaciência, e das imagens, dos Mitos e das metáforas. Sendo a Poesia, aqui, crisanto, a comensal, da Filosofia. Sendo então, a lavra de Fernández, extensível, no canto, a toda a criatura: e isto sem distinção de raça, cor, profissão, credo, família, ou classe social. No cenáculo, por isso, da Acracia, uma chuva de flores para o doente e o dolente, o precito e o maldito. Para os humilhados, aperreados, avorrecidos e ofendidos. Que é grande, nesta terra, a miséria do Homem. Trazemos, à colação, o Senhor Sampaio Bruno: o fim do Homem, neste mundo, é liberar-se a si, libertando os outros seres: essa, portanto, a nossa missão. E agora citemos, com a vénia devida, o Verbo e a lição do Eça de Queiroz: «Cada bomba anarquista, com efeito, só adia, e por muitos anos, a emancipação definitiva do trabalhador.» Porque quem semeia ventos, só colhe tempestades, quem mata pois à espada, à espada morrerá. É essa, afinal, a avita Lei do «Karma», na qual crê, e acredita, o Autor destas linhas. Com a ajuda dos Latinos, «spes messis in semine»: «a esperança da colheita reside na semente». Que é livre, então, a semeadura, a colheita, dessarte, obrigatória. Ou melhor: se Miguel Fernández é por isso luminoso, é que ele trabalha, na verve, para o Númen: sendo esse «Númen», ou Nume, «poder celeste, inspiração, o génio da Lira». Lisboesa, aragonesa, lauta e leve como o lume. Se o apaixonado, desta sorte, é passivo, muito mais do que possuir a Poesia, o rapsodo, ou jogral, é por ela possuído, ele é movido por forças que não logra dominar. Um reparo aqui porém: aquilo que acontece com as acções, acontece, outrossim, com as palavras rituais: uma vez afladas, faladas, emitidas, elas retornam, dessarte, ao seu ponto de partida. É por isso que o livro, ele é, na simbologia, qual ser vivo e senciente. E é por isso, também, que é divina, «noviladina», a poética parábola. Ou na voz, alvorada, do nosso Fernández: «Corvos grasnam sem pausa o fim de todos os maios, / proclamam o seu reinado, / tratam, nem sempre em vão, / de transformar em dança a nossa luta; / os galos de luta, em papagaios, / bobos trompeteiros que mendigam / os direitos do povo com surdina. / Os corvos ignoram-nos, pois não sabem, / não sentem, não suspeitam, não imaginam / que o futuro não morreu: está em pousio.» Pois quanto, agora, ao porvir, ele é da leiva, d’alqueiva, do viço da pletora: e assim sorri a Musa, Miguel, e assim se faz a História… E assim são úberes, na urbe, as Liberálias, Eleutérias, as Artes Liberais. E concordamos, do cor, com Jacob Levy Moreno: é mais relevante a criança, dessarte, que a procriação. Criacionista é pois a querida, a criança requer a recreação. E se cabe, na paixão, o «Amor Carnal», se os amantes, por isso, são amentes, aqui eis como é forte a Vénus Libitina: «Mil foguetes / fazem os amantes subir à via-láctea, / sentar-se num anel de Saturno. // Doce adormecer num terno abraço…… // E despertar / quando outra vez se sente / a centelha do desejo num ponto central. / Mãos e lábios prontos pela pele deslizam… / até se sentarem num anel de Saturno. // Doce adormecer num terno abraço…» Ou melhor: na «imago» especular, eu sou, por isso mesmo, o desejo do Outro, eu sou a imagem que o Outro tem de mim. E sendo, o inconsciente, estruturado, na verve, como a linguagem. Sendo, desta sorte, liado e ligado à hieromania, é, o Amor carnal, a outra face da Morte. Citando, no agro, o escólio joanino, nós temos, entanto: «Se o grão de trigo, ao cair na terra, não morrer, fica ele só; mas, se morrer, dá muito fruto.» E a Palavra é qual edule, e é dos mortos, assim, que nos vem o alimento. Ou melhor: é do inferior, ou do inferno, que nos vem a criação. Sendo o inferior o submundo, o soterrâneo, o mundo, minerval, do preste inconsciente. O sonho, dessarte, é uma morte pequena, a morte é nada mais que um longo, longo sonho. Sendo, o «Liber Pater», o deus da fertilidade, do vinho e também da Liberdade. E sendo, por isso, o Poeta, aquele que vive sempre em «rêve éveillé». E quanto, e quanto à Idália, ela é Vénus Vinália, a Vénus venusta e Vénus-Ibéria. E por isso o «Liber Pater» é o livro, e o licor, que nos leva a libar. E era tanto o bargante, e era tanto o «Dioniso», que o Senado romano proibiu as Bacanais. Sendo pois, o «Dioniso», o defeso, o diverso, e o deus das Belas-Artes. E se o Baco é ligado a uma certa mania, mania é também o Eros, a Afrodite e a deusa Ericina, ela dirige, nos erige, e deveras alucina. Quero eu dizer: para Miguel Fernández e Carlos d’Abreu, Poesia, aqui, é estupenda, ela é «fôrma» e ela é forma de estupefaciente. Sendo, entretanto, o génio das palavras, a génese, o germe, e por isso o generoso. A Poesia, por isso, cauta e culta. Toda a terra inflando, todo o mundo inflamando, com o esperanto, a espera e o Espírito-Esperança, a semear, solerte, o seminífero, a difundir, e defender, o «liber», liberal, e a Liberdade estreme. Que o mesmo é dizer: a «Sophia», sabiá, e a preste sabatina, o firme, o firmamento, o lilial e o frumento. E que fique, na lavra, grafado e gravado: Miguel Fernández não é, deveras, o dono do Ser, ele assume o húmus, humilde, a humildade do Pastor. O «homo», por isso, vem do humo, a felicidade nos advém através da Agricultura. Cultura dos campos, cultura-«philia», cultura das Almas, a semente, a mentar, através das alvoradas. O alvaiade e a lavra do poético alvor. A Palavra, por isso, o nutrimento, a Carava, dessarte, o fiel medicamento. Ou como afiança, o Fernández, em «O Nosso Poema»: «A barca encalhou. / O nosso poema, espelho, escapou-se-nos das mãos, / caiu ao chão, fez-se em pedaços, / enquanto juntos sonhávamos auroras.» E mais à frente: «E perdeste alhambras de versos e de estanques, / onde invernavam, frescos, nenúfares de espera.» E é de esperanto ou é de espera??? Hemos visto e divisado: muito mais do que a razão, o que estua, em Miguel, é a mítica paixão. O «Logos», o patético, e por isso, peripatético. E a paixão surde e surge através da compaixão. E o resto é o «transfert», é «rapport» e transferência entre o Autor e o leitor. Miguel Fernández, por isso, é florente, é o espécime e espelho do espectacular. O especioso, espectar, o espectro do Sol. E especular, para os Antigos, é teorizar, é siderar o Firmamento com a ajuda de um espelho. O que são, desta feita, as nossas mulheres??? São aquelas que assombram, são aquelas que se pintam diante dum espelho. E ad-mirar, por isso, é qual miracular. E seguindo e segundo o estreme Estagirita, são o espanto e a admiração que levam, fortemente, os homens e mulheres à Filosofia. Corroboramos, com efeito, o arguto Schopenhauer: quando são de relevo os progressos da Física, aí é que sonda, aí é que surde a necessidade Metafísica. Nem só de pão, portanto, vive o homem; é mester, e é mistério, libar Poesia, escrever Poesia, e viver em Poesia: é esse, no Teatro, o simpósio, o saltério perene. Aportemos, por isso, a nossa nau, encaremos a Poesia como o Ágape, agora, e eis o plectro, e a paixão, de nossos progredimentos. Pois «Semente de Alvoradas» não é um livro «tout court»: enquanto, para Fernando Pessoa, os «livros são papéis pintados com tinta», Miguel escreve, solerte, o selecto «Liber Mundi». E parafraseando o Autor, e promotor, de «Parerga e Paralipómena»: enquanto, para o homem comum, o património cognitivo é lanterna, dessarte, que alumia a vereda, para o homem germinal que é um génio porque gera é o Sol, e alumbrado, que revela o mundo inteiro: e eis, aqui, o tono e o tónus, a Ideia platónica. Ou melhor: o arquivo e arcaico, o Arquétipo arquitecto. Sendo, esse Arquétipo, uma representação colectiva, e oblativa, o tipo e o «topos» primordial. A isso chamamos o Mito e a Poesia, com isso nós sonhamos as novas auroras, e eis o típico, e tópico, do nosso trovador. Ou melhor: o turvador e estorvador, aquele que vai falando por os tópicos e tropos. E se «o Eu é um Outro», como afiança Rimbaud, o alado e anarquista é almado e altruísta, e viceja, no Verbo, a sua verve, e lateja, no seu imo, um coração de carne. E alteando, na cita, João Belo: sou Amigo da Minerva, «sou mais Eu quando Tu és a síntese de Nós». E se o genial é sempre o genital, Poesia é bela Dona, é libação, sublimação, das pulsões libidinais, e esse o recto, o escorreito, o correcto pensar. E pensar é pôr o penso no desvairo, no desaire, e nas dores da Humanidade; e para isso o donato, uma biose, a divina apoteose. Ou parafraseando, agora, o Carlos d’Abreu: Fernández é Poeta, de feito, sem ter ofício, soldada, nem tão-pouco benefício: ele recebeu, a sua Obra, de graça, e de graça, portanto, ele a oblata… Que o Poeta, como vimos, o Poeta está sempre em idade escolar. Que os Poetas, os artistas e as grávidas mulheres, estão sempre, e sempre e sempre, em estado de graça – e é do gene o Engenheiro e o Engenheiro é generoso. As Mães, por isso, são as mãos, são «As Mãos e os Frutos» do Eugénio de Andrade. Remembrando a sua Mãe, o Poeta, desta sorte, discreteia dessarte: «Estou à frente da porta daquela que foi a nossa casa / depois de tanto tempo que percebo / ter regressado a outra Ítaca. / Agora no jardim já não vejo os teus lençóis, / que o vento transformava / – que fino cheiro a sol, a salva, a lavanda! – / em borboletas gigantes e branquíssimas / ou velas boas para navegar… / A que tróias? / A que américas? / A quantos países das maravilhas?» Ou melhor: Mãe é recipiente que acolhe, que protege, e alberga o bebé, é a casa primeira do filho do homem. Duma certa maneira, o Pessoa tem razão, e o Poeta é sempre e sempre «O Menino de Sua Mãe». E todo o ser humano, quando dorme, ele regressa, de algum modo, às águas da matriz. A Mãe sacrifica-se, dessarte, por o seu filho, e sacrifica-se, o Poeta, por as plácidas Camenas. Remembremos, desta feita, uma imagem, promotora, do Pinharanda Gomes: no biberão, a Mãe dá de comer ao bebé, mas com o úbere, de feito, a Mãe dá-se a comer à sua criancinha. Que o nativo é natal e a natura, nutriz. Que os Poetas são ladinos, os Poetas se alimentam, ou lactam, na poma e nos peitos da Noite universal. Se diz a «língua materna» e não e nanja a «língua paterna». Pois, tradicionalmente, a Mãe, lilial, nos dá a língua, e o Padre nos dá, potente, o património. Pois segundo os hermeneutas, as palavras são naus, as palavras, ou parábolas, espíritos são. Que «Semente de Alvoradas» ela é, solertemente, manobra e manifesto duma certa alteridade, do eubiótico e crítico direito à diferença. E sendo, a autoridade, aquilo que emana, dimana, promana do Autor. Só nesse caso, mas só nesse caso, Autoridade e Liberdade são uma e a mesma coisa. Que eu falo, outrossim, do «liber» liberto, eu falo, aqui, de o livre e a lavra. Sendo, na senha, «Agricultura Celeste», o nome que os Antigos davam à Alquimia. E sendo, sempre, o labor, sendo, a alvorada, a «Via Lucis» do Verbo. E sendo, esse Verbo, o rimance, grimório, «guematria», sendo, o mesmo Verbo, a Palavra em acção. Ou sendo, a Poesia de Miguel, a «Metáfora do Coração», em vez e a voz de Maria Zambrano. E obrando, no cor, «razão vital», seguindo e segundo Ortega y Gasset. E eis aqui, Filosofia da Vida. Eis as Musas, dessarte, as filhas de Mnemósine: «Sempre aquele medo ao transpirenaico / – Portugal não existia, / quase não existe ainda, para vergonha nossa: / restos da ignomínia dos nossos ditadores, / o seu Salazar e o nosso Franco, pragas / que puseram de costas viradas dois povos irmãos.» Nosso escopo, então, é nossa escola. E nossa escola é como segue: reaportuguesar, no escólio, Portugal, tornando-o, dessarte, o colaço da Espanha. A Espanha, em Literatura, litoral, a Madre liberal e a «Mater Matuta». Se dê, portanto, na liça, a lição. O escol da Carava, qual cadeia magnética, é forjado, ou formado, por a poética Palavra, por homens e mulheres de boa vontade. Que laboram não com armas, mas sim, desta sorte, com as Almas do agro, e sendo o adro o «Argot», e sendo, o aratório, uma forma de oratória. Por isso nos dirigimos ao ledo, ao leitento, ao leve ledor: seja o Sol o único sólio, não haja cisco ou cinéreo na tua clara vida, e por isso, fielmente, conclamamos: seja o núbil o natal, amável Artista, e Paz na terra, Paz pra ti, Amor para a Humanidade…………………………………                           

Tomar, 08/ 11/ 2022

SIC ITUR AD ASTRA

PAULO JORGE BRITO E ABREU