O sangue de Cristo foi vertido em luxúria...Dividir com as palavras o santo egoísmo desta sensação...Meus olhos verdes em carga de insuportável brilho...Depois eu penso nas palavras...Deixe-me partilhar a cruz e seus privilégios, sortilégios...a dor de estar no mundo é muito plena para não ser gozo...Sinto, neste banco de metrô...as mãos e pés perfurados...Desculpem, mas a chaga é doce...músculos, tendões vibrando todos...eu de flores, orvalhando nervos que se adoçam...meus tentáculos de amor o roçam...aliviam o trabalho dos teus olhos, mãos e óculos de oficina...e apalpam, giram, luzem, tocam nos lábios dela, e da outra...calafrios de orvalhos que suei...doce incompreensão de saber-me Deus...num simples vagão que se expande até a Estrada da Gávea, parado entre duas estações...numa das múltiplas escuridões de Eliot...minh'alma se expande elixir de carne...dói demais viver...o martírio e suas luzes...passageiras, neste vão do Trianon, umas de saia, botas de couro, piercings nos mais ocultos lagos que lhe fervem ninfa, ao culto do meu olho de fogo...orelhas, e brinco no mais profundo olho...sou Cristo e agora ando no Conjunto Nacional...Já sinto os medos de saber um mundo tão elétrico...morrendo entre bombas, suspiros...e um referendo Deus devoto.