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Ela nem imagina como sofro,
e como morro de orgasmos influídos
dos que são sóis de néctar
dos que são mar de luzes...
que Buda algum jamais sidharta.
Pois raras são as encarnações
onde a benção de uma canção
cai como estrela no pico da árvore mais fina
no cemitério de minhas Paixões Mais Vivas.
Ela não sabe,
nem desconfia,
das luminosas assombrações,
dando relevo à luz da tarde,
que vai sem medo,
e os namorados,
livres de nós.