Isso não se escreve nos livros, Isso não se canta em canções, Isso não se prega em igrejas, Isso não se cogita em política, nem nos congressos universais de sexualidade, Isso não se espalha por aí, Isso não é poesia, filosofia, nem dizia a minha avó, Isso não se palestra em retóricas libertárias, e se em nosso corpo consciente lampeja Isso, logo após Isso se oculta mais e mais. Psicanalistas não vão lhe dizer Isso, nem esposas, amantes, namoradas, amigos íntimos (?)...talvez, talvez, e os mais audazes sugerem, mas num ínfimo grau de possibilidade apreensível, Isso que faz parte da boa, e da má, educação, e que não é a canção O Que Será do Chico e nem os vértices de Nietzsche Zaratustra. E Isso a gente escreve, Isso a gente canta, comunga, mas não sei por qual conluio de todos os sentidos, não percebemos Isso regando os Jardins do Paradoxo, e é mais fácil acreditar em Deus ou na síndrome do pânico, do que num mundo partilhando Isso, e se assim caminha a humanidade, o que é Isso, o que é Isso, meu irmão? Beijos do Mário (e a bola tem sempre razão).

(M.M.)