Até pensei que é lenha, é fogo, é foda estar atrás só de Serra Leoa na distribuição de renda. E sonhei que um detento no CDP de Vila Independência ouvia Outros Sonhos entre hits do PCC executados nas rádios penitenciárias, a pedidos via Tim e Claro, que se um passarinho espanhol cantarolava esta melodia eu já me derretia em razões de Gerald Thomas dizendo que Chico é essencialmente " love" , e também repetitivo, velho como um Magritte colando os seus murais de som em cores, linhas, círculos melódicos desde A Banda ouvidos; mas com que maestria Luiz Cláudio Ramos arranjou tais citações musicais, que quase dão, razão ao Tinhorão, e ao próprio Chico, que evidencia neste disco o fim da canção como forma de representação social legítima. E contrariando todos os princípios sentimentais da minha constituição de raízes pequeno-burguesas, rebelando-me e afrontando pensamentos, emoções de primeira hora, confesso acreditar que a canção se esgotou, se exauriu, perdeu sua capacidade de comoção a curto ou médio prazo, o que numa obra como Carioca significa, no mínimo, que já não é popular. Fala Penha, fala Irajá, fala Santo Eduardo, Encantado, Jardim Ângela, Grajaú, Paciência, Cipó, Marcilac, Meriti, Madureira, Capão Redondo, Joaniza, teu hip-hop, fala na língua do rap, que entusiasma, mas não é Música, a que quer nos manter vivos, e tem muito, muito, muito a dizer, mais que a palavra e todas as artes, este termômetro da vitalidade do ser, que já não é o mesmo em 2006, e nunca se desconheceu tanto, numa inconsciência de rato, que rói a roupa, que rói a capa do rei do morro, de rato ruim, rato que rói a rosa, que ri do roto, mas vital, é um sobrevivente, de Vigário Geral a São Paulo PCC de maio pelos Jardins, Vilas e Centros de Detenção Provisória em chacinas e rebeliões. Dá o que pensar a riqueza melódica do samba-jazz, quase artificial não fosse o sopro encantado da preguiça que desliza esquinas, mil buzinas, imagina orquestra e Felicidade sim, Jobim, que a vida é bela, o sol, a estrada amarela, e as ondas, e as ondas, e as ondas, e as ondas de La Mère a Wave quebrando em Lenine, Mano Brown, Marcelo D-2, Gabriel Lôraburra, Maria, Madalena, Madre De Calcutá, Madonna, Mônica Salmaso faz cinema, ela faz cinema, ela faz cinema, ela faz cinema, e ela também. O sol ensolarará a estrada dela, a lua alumiará o mar, e a espinha dorsal do estupendo refrão sustenta qualquer invenção, desde que o samba é samba; e tudo passa pela linguagem musical e seu questionamento, mas não o dos musicólogos, pois há que se mergulhar fundo e descobrir as reais interligações harmônicas, melódicas, rítmicas, com as maravilhosas realidades prementes, terríveis do ser em abertura de novos canais e a radical utilização das novíssimas antenas de um certo individualismo, uma vez que o exercício da mais rica cidadania ainda estaria mui distante das necessidades expressivas da gente, mesmo em outros sonhos, porque Os Sonhos Da Música São Outros; e as Fontes Da Inspiração nunca estiveram tão perto e tão longe da praça pública, relembrando Nietzsche e seu nobre pupilo Dalí, mais atuais e necessários do que nunca; se bem me lembro que Chico adora Fellini e Buñuel, com o qual se sente ainda "mais em casa", numa entrevista dada a uma belíssima aluna do professor universitário que descobriu harmonias revolucionárias em sua música, mas desistiu de entrevistá-lo, após vários recados em sua secretária, sem sucesso. Também, com tantas atrizes, imagina se o libidinoso carioca teria paciência para falar de música, com homem, e erudito! Morro de rir com tanto veneno, e as ondas, e as ondas, e as ondas, e as ondas; porque era ela, porque era eu, mas para quem sabe olhar, a flor também é ferida aberta, e não se vê chorar. Naturalmente ela sorria. Em Rio Das Ostras. Na virada de ano, e hoje aceito melhor a atoladinha da garotada funk de subúrbio; peitinhos assaz, bundinhas assim. Ecce Homo. Chico Buarque Carioca. Duro na queda, desfila natural, jovelho, redundante, imortal, revelador. Eis a MPB. Bolero Blues, Renata Maria, Leve, e Sempre, a menina que cruzar de volta o arco-íris, Imagina.

( Mário Montaut)