Sentia-se o poeta hostilizado em sua própria casa, pela família, que lhe gritava (só por ele ler, ou estar a concluir poemas...):

- Inútil! Deixa de sonhar, inútil!

Até que uma vez, desesperado, saiu pela janela do seu nono andar, e nunca mais voltou ao lar paterno onde conviviam e atritos tinham três gerações.

- Foi morar com as andorinhas, sob o beiral do telhado — conjecturaram os poucos vizinhos imaginativos.

Semanas depois, contemplou-o a família, voando pelo céu azul, em altíssimos voos arqueados.

E julgaram ouvi-lo e reconhecê-lo, da varanda, apesar da distância, piando de júbilo na toalha arrendada e enrubescida do crepúsculo, dilatado até tarde pelos excessos das cores e das horas solares do verão.