Em 1946,  o poeta Aimé Césaire publicou o seu livro de poemas Les Armes Miraculeuses . Nesta colectânea de poemas  inseriu uma tragédia Et Les Chiens Se Taisaient. A tragédia começa com a fala do Eco:

«Claro que o Rebelde vai morrer. Oh, não haverá nem bandeira nem  tiro de canhão nem cerimonial.

Claro que o Rebelde vai morrer, a melhor razão sendo que nada há a fazer neste universo inválido: confirmado e prisioneiro dele mesmo...Que ele não vai morrer  bem está escrito em filigrana no vento, na areia pelo casco dos cavalos selvagens e na foz dos rios...

Malfeitor orgulhoso, não te convêm as lágrimas mas os falcões dos meus punhos e os meus pensamentos de sílex são a minha muda invocação aos deuses do desastre.

Arquitecto de olhos azuis desafio-te

Toma cuidado arquitecto porque se morre o Rebelde não será sem se ter  tornado evidente para todos que tu és o construtor de um mundo de pestilência.

Arquitecto tem cuidado

Quem te sagrou? Em que noite trocaste o compasso pelo punhal?

Arquitecto surdo às coisas claro como a árvore mas fechado como uma couraça cada um dos teus passos é uma conquista e uma espoliação e um contra-senso e um atentado.»

Os nossos séculos de prosperidade foram sentidos pelos povos submetidos como o resultado de uma espoliação efectuada à custa do sofrimento e do trabalho escravo. Por isso é tão lenta a progressão da prosperidade nesses países cujos povos continuam a ser os condenados da terra apesar de terem acedido à independência. A palavra espólio deriva da palavra pele  e  o título A PELE DOS SÉCULOS sintetiza todas as mais-valias acumuladas por séculos de escravidão e rapina que caracterizou a época colonial.

Um excerto do encontro do jovem músico enviado por seu pai para a guerra na Guiné-Bissau com Amílcar Cabral quando da Operação Mar Verde.

«O dia estava luminoso e quente. Junto ao prumo da varanda que dava para o quintal, uma figueira juncava o chão escaldante com as sombras rendilhadas das plácidas folhas. Amílcar Cabral ajeitou a súmbia de lã que lhe cobria a cabeça. Uma ligeira melancolia perpassava pelo seu rosto de feições puras. A morte que o roçara de tão perto ainda lhe deixara no peito uma dor funda. Os séculos de sofrimento da humanidade africana pesavam-lhe nos ombros e, não raro, sentia esse peso esmagar-lhe o peito, o peso de um sofrimento incomensurável. Depois olhava para o jovem que chegara até ele tangido da casa paterna pela vontade de mudança e de libertação que desde a Segunda guerra Mundial galvanizara a África e que sentado, abraçado à harpa, olhava absorto o oceano que via, finalmente, pela primeira vez.»