1.

Acima do joelho a perna remata

em vê. E um rabo em prateleira

campeia nestas ruas, a quem falta

um Vinicius para radiografar

a pista do orvalho sobre a pele,

num achado de estalo, que anuncie

“As mais claras que me perdoem

mas beleza é fundamental!”.

Saboneteira não lhes falta e caprichadas

barriguinhas, como um molde

onde a carne pinga, cerosa e lenta,

prenunciando a generosa juba

de fêmeo leão moreno, a lura que

unha nos valentes pesadas baixas.

Abaixo do joelho a dança recomeça.

O cigarro desce e sobe, ininterrupto.

A sua boca é o farol que incandesce

a espuma solitária e, momentaneamente,

lhe dá afago, a ternura do lume.

Nas últimas três vezes em que a fitei,

erguíamos o copo no mesmo desfastio.

Uma coincidência e não uma harmonia:

alga nova não suporta a oxidação madura,

unicamente se atrasou o seu encontro

e a ansiedade leva-a a ritmos alheios

aos seus. Mas brilha, numa proporção

que ainda não se conteve, e enrola o cigarro

nos dedos com a descuidada malícia

que torna os olhos que a crivam imitação

de pirilampos na cabeleira de Deus.