Contam-se pelos dedos, as vidas plácidas nesta paisagem:

uma joaninha que bate as asas contra a metade

de um coco, o lagarto que fareja a luz estriada

na roda de biclicleta, o camaleão que aprecia, invisível,

a estremunhada borboleta recém saída da crisálida.

Também a mulher, entradota, que roça os joelhos no chão

e colhe beterraba, sonha há décadas com a morte do marido;

ao vendedor de tangerinas continua a assustar o pacto

que fez com a miséria; o empregado dos seguros,

que tem no bolso o teste do HIV, mostra-se desolado;

o tipo que me serve a cerveja vela há demasiados anos

o único olho que lhe resta. Desta respeitável rua com saída

para a horta, onde um carro esventrado e um barraco de bebidas

são todo o mobiliário, vê-se que o planeta continua o mesmo

traste, às voltas com um estômago demasiado delicado.