Maria Estela Guedes
Foto: Ed. Guimarães

Sei que também nunca mais esquecerei a miúda cena de gaivotas do outro dia, saco ao ombro, a caminho da Estação de S. Bento, finda a reunião com a equipa da Revista Incomunidade. Cena teoricamente conhecida, mas nunca até ao passado domingo experimentada: a gaivota que pica sobre um pombo, na berma do passeio da Av. dos Aliados, e ali o despedaça, por entre pausas de um hipotético “Vê lá se morres, que não quero comer-te vivo!”. Fugindo dos transeuntes de presa no bico ensanguentado, a gaivota ia-se detendo sem parecer cansada, antes como quem aguarda o momento próprio de, sem faca, garfo e sem dentes, ir engolindo bocado a bocado a carne arrancada. Não, nunca esquecerei, porque se projetou naquela cena a selvajaria que às vezes, quando nos sentimos seguros e baixamos a guarda, nos atinge de súbito pelas costas.

Depois o meu Porto foi o dos artistas e escritores, um conhecimento de visionária com caneta e papel. Agustina Bessa-Luís, tão sibila e matriarca como as suas personagens femininas, o desconcertante Manoel de Oliveira, que vestia num alfaiate da minha família, com loja na R. de Santa Catarina, Manuel Pinheiro da Rocha, distinto fotógrafo também. Participou em exposições nos melhores salões estrangeiros, bom o suficiente para ter sido convidado a retratar Adenauer, como lembra Ed. Guimarães. Ed. Guimarães, hoje fotógrafo em São Paulo, nessa qualidade acompanhou Herberto Helder em perigosas reportagens pelo interior de Angola, em 1971 e 1972. Na sua infância, teve oportunidade de visitar o estúdio de Pinheiro da Rocha, que o fascinou, ao revelar as fotografias segundo método próprio, com pincéis. A memória tem destas subtilezas de sais de prata, dá a ver quando menos se espera religações com meio século ou mais.     

E poetas também como Eugénio de Andrade, a quem roubei o “Afectuosamente” das dedicatórias de livros. O que dizer nelas? Beijos para os amigos, e esse tão diplomático advérbio de modo de quem sempre escreveu como quem afaga. Eugénio de Andrade, um ser das orlas mediterrâneas, à semelhança de Sophia de Mello Breyner Andresen. Prófugos ambos das neblinas portuenses, íncolas das imagens de sol. Céu lavado ou tenso que também recorda o autor de «O Encoberto», esse Bruno, segunda sibila portuense, que conviveu com gente de uma parte e da outra, e a outra é a das ciências, aquela a que pertencem Augusto Luso da Silva, Eduardo Sequeira, Isaac Newton, Francisco Newton e Augusto Nobre, entre outros naturalistas, amantes das exposições de floricultura, fundadores e frequentadores do Ateneu Comercial e da Sociedade de Instrução do Porto.

É no entanto com o Francisco que mais elos de ligação cultivo. Também ele, Francisco Newton, nascido em Matosinhos, e ali sepultado, experimentou o gosto de embarques e desembarques oceânicos, em Cabo Verde, na Guiné, em S. Tomé e Príncipe, no Daomé, nas ilhas espanholas do Golfo - Anobom e Fernando Pó -, no Gabão, em Angola, talvez em Moçambique, e ainda em Macau e Timor. Além de naturalista, desempenhava misteriosas funções que lhe garantiam a possibilidade de na mesma data se encontrar em locais tão distantes e distintos como S. Tomé e Timor. Coligia exemplares da flora, da fauna e da geologia, entre os quais se contaram várias espécies novas (identificáveis pelo termo newtoni, segundo no binómio lineano, como em Lanius newtoni, beija-flor de S. Tomé), que remetia para o Museu de História Natural de Lisboa, mas também para outros, em Portugal e no estrangeiro, e para famosos colecionadores particulares, caso do barão de Rothschild e do conde de Peracca.

Dessas férias de rapazes que tomavam banho despidos, tocavam os sinos para martirizar o sacristão da capela de Santa Catarina, enfim, pintavam a manta que os deixou conhecidos como os “meninos do Leça”, permanecem memórias como o poema que António Nobre dedicou ao Francisco:

MISS ALE

A Francisco Newton

Loira cerveja! amada minha!

Que mal te fiz, estàs zangada?

Estalas, feroz, endiabrada,

Perdes o tom, perdes a linha!

 A gente, aqui ao pè, visinha,

 Recùa, toda apavorada...

 Loira cerveja! amada minha!

 Que mal te fiz, estàs zangada?

 Meu coração não adivinha

 Pelo que estejas amuada

 D'esses teus modos, "Inglesinha"!

 Vamos! Socega, minha amada,

 Loira cerveja! amada minha!

Algures alguém comenta, discretamente, que Francisco Newton cedera a um vício muito comum em África. Parece que não, vejamos: não foi o calor africano o responsável. A avaliar pelo testemunho de António Nobre,  os amores por Miss Ale já datavam das tropelias dos meninos do Leça.

Maria Estela Guedes . Casa dos Banhos, 31 de julho de 2013