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JONAS PULIDO VALENTE


Quem me matou…

Não foi um carro que teima em atropelar,

Não foi um enfarte,

Nem foi o MacDonald’s.

 

Não foi o Zé Pequeno,

Nem o terramoto de Osaka.

Não foi um Senhor da Guerra no Mianmar,

Não foram as outras crianças-soldado,

Também não foram os da hoste de vietcongues.

 

Não foi a noite de Bangkoque

E o vício do Lou Reed não foi de certeza.

Não foi o dealer do Mindelo,

Não foi uma rapariga do Portal Privado,

Nem um dos vários quartos escuros.

 

Não foi a mota nem os cogumelos nas colinas de Haad Rin,

Não foi um polícia numa manifestação,

Nem um dos seus colegas numa rusga.

 

Não foi o moche num concerto do Iggy Pop,

Nem a maquilhagem do David Bowie.

Não foram os hooligans de Hamburgo,

Nem os seus rufias vindos do Afeganistão.

 

Não foi a escala em Singapura,

Nem a foto no World Trade Center.

Não foi a turbulência dos Açores,

Nem o ferver das suas furnas.

Não foi o início do milénio em Times Square,

Também,

Não foram os amigos,

Nem os seus amigos,

Nem os amigos deles.

 

Não foi a CMTV,

Nem a Guerra Fria,

Nem o Estreito de Taiwan.

 

Não foram as aranhas junto à convidativa relva gramada,

Comigo deitado no paraíso de Botany Bay.

Não foi uma kalash nas colinas,

Nem o guia em Chechauen.

 

Não foi a família,

Nem a família,

Nem a família.

 

Não foram as tríades de Macau,

Nem os Vory V. Zakone,

Quase que não foram eles,

nas suas casas de prazer junto ao caminho para a Taipa.

 

Não foi o Twitter,

Nem o nosso Presidente.

Não foi a disputa de Leste,

Nem os decapitadores do Levante.

 

Não foram rodagens em Londres,

Nem a queer mafia do SoHo.

 

Não foi o treinador de cavalos em Hong Kong,

Nem o Gurkha que vivia a meio caminho do Peak.

Não foi perder-me nas Chungking Mansions,

Nem o corredor Pequim-Guangzhou.

 

Não foi o suspiro em Santa Monica,

Nem o tão ansiado trabalho

Junto ao seu belo mar.

 

Não foi o Santo Ramadão,

Nem a tosse,

Nem foi a escola católica,

Nem os seus uniformes,

Nem os seus castigos.

 

Quem me matou, na verdade,

Foi a junta médica e os seus castradores.

Talvez sem saber,

Mataram o meu futuro,

Não mudando a minha natureza, que nunca se perdeu.

Fecharam o meu destino e encorajaram uma vida vegetal,

Pouco natural,

Que não me anima.

A Junta matou-me,

Assentou,

Com uma montanha de fármacos,

E com um acto,

Actuado,

Cortando,

Legitimada apenas,

Com uma,

leve,

 

a

s

s

i

n

a

t

u

r

a


Jonas Pulido Valente, 05/04/2020