São de pedra os teus cabelos

e siameses os riachos:

as tuas mãos.

Não conheço ainda assim o rosto

que quis conhecer um dia.

Nem o sal da palavra adeus.

Espero amar algum dia

uma estrela atenta

nas profundezas da luz;

aguardando o amor

com o amor com que me amaste.

Um peixe sobe o rio

contra a corrente;

ódio: chora:

lutam nos teus olhos as lágrimas frias

desta despedida inevitável.

As palavras não escrevem.

Estão fechadas: dentro das emoções que ardem aos poucos pela casa.

Lá fora o mundo foge pela noite;

a chuva estala.

Lembra-nos o sangue

que ninguém abraça:

o muro alto;

a mão, clausura de si

e movimento.

A mão não escreve para Deus:

tortura.

A mão morre para dentro:

amputada.

As mãos têm fome.

O sol nasce e vem comer as mãos.

Os animais lutam entre si:

a luz e a carne.

As sombras orquestram o silêncio.

As mãos apanham todo o sólido e todo o líquido;

a luz é mera impressão digital.

As mãos têm fome como as crianças

mas não agarram a palavra mão,

nem a palavra mãe.

As crianças são mais fortes que as palavras.

porque abraçam.

As palavras são mais fortes que as mãos.

porque mentem.