Procuro razões que não venham em minha defesa.

Excitas a desonra como uma técnica para polir a santidade. Ó sacro masoquismo!

O conhecimento das vontades exercita-nos para a estranheza.

O teu repto era que me deixasse raptar?

Estrangulas-te no que julgas que eu julgo.

O caminho ausenta-se caminhando? Então desencaminhemo-nos como cativos caminhantes.

A minha laringe, em mudos movimentos de memorização, repete silenciosamente teu nome adocicado, e o corpo destila uma canela interna que o perfuma até às entranhas.

Quero-te demasiado profana, isto é, sem polimentos para eternidades ou perfeições de ginásio.

Faço o que faço retorcidamente porque estou nas antípodas das éticas quadradas.

E afortunadamente envelhecemos para dar lugar a outras, menos enrugadas e mais destemidas, incapazes para prudências e vítimas tolas de futuras feridas.

Deverei amar-te com um òdio que contra si mesmo se debate?

Odeie-me o vulgo como queira, desde que eu me não odeie e me levante mais inteira.

O escarro da fortuna esculpe deuses nas encruzilhadas.

A fatal lingerie e outros grifos de estimação, para que o narrador, “oitocentista”, possa rechear os seus parágrafos de deliciosas cangalhas.

De início vem piramidal, com culternas plumas e outros tergeitos, mas acaba subtilmente aticista, em cima de um terraço ao amanhecer, fitando o mar que emerge da noite e que se desenrola como um tapete na vista até ao meu peito.

O seu gosto de início era desagradável, mas com o condimento certo e talentosas mãos a temperá-la, saboriei-a como incomparável iguaria e sumptuosa presença.

Algum glamour, mas pouca uva.