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Nesta
paisagem
Quase
urbana
em
que não me reconheço
Vejo as
raízes e elas abortam percursos em mim
Ficamos
brigados e nem o caule me toma
Então
sobram -me
folhas sobradas ao pouco vento,
no
rosto e também peito.
Frutos
nem ao menos imagino
Pois que
o cinza dos dias
E das
noites
Certifica
uma experiência que
nem ouso confirmar:
vejo
!
e
sou infeliz
mas ser
infeliz é de uma felicidade
tão outra,
tão
exilada e anônima
que me
sinto em depósitos
de
irrealizações
e
fracassos
e isto ,
carícia conspiratória,
faz-me
homem
entre
homens
homem
entre coisas
E coisa
entre dejetos
No
mínimo,
Cósmico.
(
Luis
Estrela de Matos
)
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