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Nicolau Saião es el seudónimo de Francisco Ludovino Cleto Garção (Monforte
do Alentejo, Portalegre, 1946). Es poeta, publicista, actor y artista
plástico. En 1992 la Asociación Portuguesa de Escritores le concedió el
Premio Revelação/Poesia por su libro Os objectos inquietantes. También ha
publicado Assembleia geral (1990), Passagem de nível, teatro (1992),
Flauta de Pan (1998) y Os olhares perdidos (2001). Están por salir de
imprenta O desejo dança na poeira do tempo y Escrita e o seu contrário.
En Brasil se publicó su antología Olhares perdidos (2006), en Mozambique
apareció O armário de Midas (2008). También en Brasil se publicó su libro
de prosas As vozes ausentes (2011). Colabora en revistas literarias de
España, Portugal, Chile, México, Brasil, Francia o Argentina. Hasta su
jubilación fue el responsable del Centro de Estudios José Régio.
Retrato realizado por Miguel Elías
POEMAS
(*) Todos los poemas son inéditos en castellano y han sido traducidos por
A. P. Alencart
UNAMUNO EN EL MÁS ALLÁ, RECORDANDO
LOS CAMPOS DE IBERIA
No se llega al mundo
por deseo expreso. Ni por
amor siquiera. No es
figura erguida
o a ras de suelo ni roca
en el paisaje
pensada
por tristeza y luego
escrita: su sol, su mar, su
multiplicado silencio
de alegría. No hay voces ni
figuras al
descubierto, desapareciendo en el lugar
de la piedra y tierra sentidas.
Por un feliz
instante, su brusca
inclinación de sierras se prolonga
entre las sombras del oscuro pensamiento
de lo que se tuvo y se olvidó.
Cosas que se palpan, se sujetan
en la mano más que en los ojos
idos
para siempre. Aquí la geografía vista como si más
o menos fuese arena o
pizarra o fibrosa
materia vegetal, o algo de que
mucho tiempo
después se hiciese
utensilio preciso para trabajos
perennes, como
algo muy necesario para los minutos
fugaces de la existencia: mesa
limpia,
suelo lavado y lo demás
que completa las casas, la ropa y el
relleno de vidas dispersas por los días: un adiós entre
caminos que
perpetúan – la peña tocada, las plantas
vivaces y el agua que se pensó
no existir sino en lejanísimos
parajes desconocidos. No existir
sino
en la voluntad o en
remotas soledades. Y palomas, palomas
junto a mí
y pegadas al cielo.
No en la palabra, no en cosas sobre la silueta que nos rodeó
(ese
templo no lo que fue nuestro o que ni
siquiera
tuvimos nunca pero sí
que era solamente una
imagen o música difusa) y es
la prolongada inmensidad, el perfil de una
memoria, el gesto
de cabeza rodando, de rostro herido
un paso y otro paso
entre montañas al amanecer.
O su recuerdo
en momentos de amargura y mientras la tierra
espera su
fulgor de eras distantes
de rumores de voces
de un sonido de puerta
batiendo
cerrando o irguiendo el día
En la mano que se suspende
y dibuja después el principio
y el fin esperado
de todos los siglos de las noches
de la última mañana.
ANUNCIACIÓN
Las mujeres del viento detenido como un planeta extinto
las mujeres enfermas las mujeres que cantan sorprendidas
o
su vestido extraño como un encaje como una absurda
mancha
las mujeres de mi día como un exceso de colores distintos
entre mí y el cielo
Entran por mi boca y me reprenden dulcemente
Aquí, dice una, pusiste el horror de un viejo instante
allí, dice otra,
no dejaste descansar los devaneos
Hay una que acecha, como si me mirase
fijamente, con las manos
junto a la cabeza, cerca de los ojos, los
labios palpitando
estremeciéndose como un pétalo sobre el agua
Mujeres de negro, acariciando carteras de cuero en tiendas improbables
escribiendo en cuadernos antiguos formulas de amabilidad
Mujeres que la
diabetes asoló como plaga medieval
mujeres de piernas como lirios
rosados
caminando a lo largo de una carretera francesa
los árboles
coloridos formando una cortina imprecisa
Job de rostro erguido amargo señor de las angustias
su rostro trémulo
tan similar a la del Señor en la noche de sudor y remordimientos
su
mujer por detrás, arrebatando las ropas
Decidme mujeres dónde con qué luz vuestra fotografía se arrugó
en la
madera quemada de las viejas casas donde medraba la guerra
Vosotros
sois el sustento de los puntos cardinales
Me acuerdo de ti, Marion, el rostro rodando como una grúa
y el humo que
soltabas con un elegante movimiento de la mano izquierda
el humo
esparcido en el parque abandonado
los ojos tranquilos fríos
La calle
solitariamente sobre la noche de junio
y el perro el viejo perro de los
bosques que corría muy despacio
Vuestra figura palpitante, mujeres, irisada oscura
a la luz tenue de la
mañana y el frío subiendo hasta las puertas
como un
animal que muere
ALEGRÍA
Un huerto, casas
y gente: una
epidermis sobre
la
Tierra. La crispación
de una presencia inesperada.
La tristeza perfecta
de un árbol o de un
animal sobre el muro.
El sonido ausente
de tantos años: aquello
que genera
un profundo sufrimiento
EN LA COCINA
Dioses que entran y salen
con el pan
la fruta
un botijo de agua
un gesto de manos
uno con la barriga al descubierto
dos tres años
qué sabrá de su tiempo futuro
interroguémonos
La mamá pone los ojos en el aire
así son los sueños
recorridos por
lugares insondables
áfrica américa
el llanto del
filósofo encubre al Sol
con sus manos enflaquecidas acaricia un hombro
el más pequeño mira hacia un rincón
el rastro de algún familiar
abuelos sobrinos comadres
un burrito blanco junto al montón de dalias
Si amáis las bellas canciones
id hasta el principio de la noche.
(Valle del Jerte, 2000)
RELIQUIA
¿Dónde está el silencio, dónde yace el silencio?
No en este brazo
sucio cortado
No en esta tupida alfombra
en este taco de apuntes
donde se cruzan insultos rimas
No en el pequeño perímetro de las venas
-al final todo todo entre nubes de carbono
semejantes a un aliento de
campesino sobre la nieve
donde se aplastaban insectos y excrementos de
lobo
El primo mayor antaño me lo enseñó en un mes adolescente.
Dónde en qué isla de desolación
sofocado incierto
yace ese soberano
silencio zurcido por marcas de cuchillo
de piedra
No no hay ruido de un paso que camina hacia la
belleza de un rostro
saliendo de un vaciadero hasta el lodo musgoso de
la orilla
Brillante como celofán
El silencio que respira
Sí el silencio calido de quien busca el vacío
o de quien busca un color dentro de la carne recordada
de la mano
hambrienta de muchos oscuros anhelos
El silencio que se recoge
que se desdobla
que nos recuerda de
instantes y pérdidas
El silencio que permutamos
El silencio más allá
de la luz entre los ojos de una fiera muerta.
ns
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