Falar na crise? Hum…Não me apanharão ainda nessa. Que, isto digo eu, basta senti-la para um cidadão ficar um bocadinho…turvo. Que é como quem refere: essa malina, de que na verdade o povinho não teve culpa (tirante, talvez, ser demasiado confiante nos poderes mágicos, que lhe diziam ser de gente decente e talentosa, dos que o guiavam ou simularam guiá-lo).

   Costumo dizer que no final são sempre os mesmos que “pagam as favas”, como reza a expressão algarvia que depois extravasou para todos os pontos cardeais da pátria quando é caso de uma pessoa se manifestar em relação ao hábito, relativamente maldoso, de se assacarem ao cidadão comum as caquexias, os erros - e senão mesmo pior - dos que “todo lo mandam” imperativamente, porque têm nas mãos todos os mecanismos que permitem tripudiar a seu bel-prazer sobre o geral da nação.

  Mas, como disse, não será ainda hoje que me apanharão a falar da crise. É qualquer coisa interior, do meu interior, que a isso se nega…assim como uma forma particular de fugir à realidade que faz, ou fez, com que o desemprego de há anos venha sempre a aumentar, que as exportações tenham diminuído pese aos esforços praticamente heróicos dos senhores ministros do ramo, de todos os ramos, para exaltar os brios de empregados e patrões.

  Não ouvirão, soltando-se da minha boca sensata e preclara, uma palavra adusta que seja para tentar ridicularizar ou increpar limas, loureiros e companhia. E nunca me mostrarei agastado contra as jaculatórias, mais de sacristão bondoso ou de prior de freguesia, que quando lhe dá na veneta ordeira o senhor presidente solta pelos ares, aconselhando calma e esperança aos lusitanos que em público vão carpindo mágoas. Nem nunca escreverei uma vírgula sequer xingando o presidente perpétuo que, mesmo sem estar presidente, fala como presidente  - sendo apenas, talvez, um cidadão opinativo e que quase sempre se enganou, de tal sorte que a meu ver a História vai ajustar contas com esse simpático pai fundador.

  Em suma: serei, durante todos estes tempos de pré-bernarda (como este último há dias vaticinou com visível aprazimento maroto) um poço de discrição, de contenção.

  Irei, conto eu, por outros caminhos.

 Há bocado, por exemplo, ouvi na rádio que uma imaginativa industrial, no caso nortenha, tinha tido a ideia, a meu aviso feliz e singular, de confeccionar sapatos ilustrados, ou seja: usando pinturas d’arte de fabrico próprio de parenta próxima, para dar mais qualidade estética no exterior aos populares chanatos ou calcantes que propõe aos potenciais compradores nacionais e estrangeiros.

  Prolongando a ideia, que acho soberba, num registo mais clássico, quem não gostaria por exemplo de trazer nos pés, confortavelmente calçados de boa pelica ou de bom cabedal tradicional, uns sapatos tendo como leit-motiv as naturezas-mortas de Cézanne, os campos de Eduardo Viana, as fantasias realistas de Pomar ou, no limite, as figuras celestiais de Miguel Angelo?

  Eu acredito que é mediante estas imaginações que a indústria pode crescer, salvando-nos um tanto da…crise (tenho de empregar a palavra), propiciando ganhos ao Comércio e rectificando mesmo a Indústria.

  É, nesta ordem de ideias, matéria de moda, da legítima.

  E por falar em moda, aqui vos deixo à guisa de minha contribuição mínima no esforço relativamente nacional, ou seja alentejano, um “boneco” e um textinho líricos precisamente com aquele título.

     Em todo o tempo as há, mas no Verão nota-se mais. E no Inverno é mais majestoso.

    Lá vão elas andando desfilando como estátuas hieráticas com tudo, contudo, no lugar.  

    E são brancas e pretas, ruivas e morenas e louras e de cabelinho rapado para ficarem exóticas, ex-ópticas aos nossos olhos em bico em bugalho em riste como binóculos de apreciadores de corridas de cavalos ou de paisagens longínquas.

    A umas os seus construtores/construtoras querem que apreciemos as partes de cima, outros/outras as partes de baixo – e nós, que sabemos apreciar ver coruscar como faróis na noite olhamos principalmente o que as suas construtoras construtores não lhes fizeram/costuraram mas lhes foi dado pela natureza o acaso a simples e boa elegância que ou se tem ou se não tem, raios.

    Elas lá vão deslizando como borboletas numa serena manhã de verão ou ao entrar da noitinha. Meninas, lindas meninas, qual de vós o vosso ideal e os/as que as miram escrutinam remiram sentem por vezes um frémito um arrepiozinho que acrescenta um tremeluzir na passerelle. Como se fosse o ring em que se batem contra a fealdade do tempo e a beleza da idade.

   Como se não fossem apenas estátuas hieráticas mas pessoas andando desfilando no quotidiano dum mundo reconfigurado e liberto.

                                                                                                           ns