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MARIA ESTELA GUEDES A poesia na óptica da Óptica |
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Carlos de Oliveira, o microscopista |
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| Alguns poemas de Carlos de Oliveira | |||
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| Amazónia | |||
I II III Maré cheia, Sol loiro. Plasma. IV V freme, minhas orgias doiradas In: Turismo (1941-1956) |
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Gândara
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IVAo lume da estrumeira In: Turismo (1941-1956) |
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| Elegia de Coimbra | |||
Gela a lua de março nos telhados Correm as lágrimas ao rio, Aos que virão depois de mim In: Mãe pobre |
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| Descida aos Infernos | |||
IV Desço E passando, levemente acordo No dorso deste espírito dorido In: Descida aos Infernos |
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| Vento | |||
| As palavras
cintilam na floresta do sono e o seu rumor de corças perseguidas ágil e esquivo como o vento fala de amor e solidão: quem vos ferir não fere em vão, palavras. In: Cantata |
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| Soneto | |||
| Rudes e breves as palavras pesam mais do que as lajes ou a vida, tanto, que levantar a torre do meu canto é recriar o mundo pedra a pedra; mina obscura e insondável, quis acender-te o granito das estrelas e nestes versos repetir com elas o milagre das velhas pederneiras; mas as pedras do fogo transformei-as nas lousas cegas, áridas, da morte, o dicionário que me coube em sorte folheei-o ao rumor do sofrimento: ó palavras de ferro, ainda sonho dar-vos a leve têmpera do vento. In: Cantata (1960) |
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| Infância | |||
Sonhos
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| Salmo | |||
A vida
é o bago de uva macerado nos lagares do mundo e aqui se diz para proveito dos que vivem que a dor é vã e o vinho breve. In: Cantata (1960) |
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| Estrela | |||
Legenda In: Cantata (1960) |
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Palavras, sereis apenas mitos semelhantes ao mirto dos mortos? Sim, conheço a força das palavras, menos que nada, menos que pétalas pisadas num salão de baile, e no entanto se eu chamasse quem dentre os homens me ouviria sem palavras? In: Sobre o lado esquerdo |
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Desenho infantil II Os camponeses, esses, destinados às sepulturas rasas, aos estratos de mortos sobre mortos, servem-se do pinho, dos adobes (materiais perecíveis), erguem casas na lama, manuseiam utensílios tão elementares como a charrua de madeira. Passam sobre a areia e as pègadas somem-se depressa, «mas carregam aos ombros a pedra do meu lar (pensa a criança obscuramente) e a minha lápide futura». Desenho infantil III É fácil ver ainda nos cadernos escolares, no espólio que as razões de família acautelaram em arcas protectoras, a cólera das cores, a impaciência dos traços que rasgam o papel: imaginava dunas ocres, chuva a desabar num ímpeto castanho, animais de chifres encarnados resistindo à matança, lobisomens com a violência azul dos cavadores a levantar a enxada, sóis estilhaçados, como se a luz batesse nas janelas e a criança as partisse. In: Sobre o lado esquerdo |
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| Soneto fiel | |||
Vocábulos de sílica, aspereza, In: Sobre o lado esquerdo |
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Entre duas memórias;
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Carta a Ângela
Para ti, meu amor, é cada sonho Os abismos das coisas, quem os nega, Quantas vezes chorando te alcancei Mais humana da terra dos caminhos Transpondo os versos vieste à minha vida in Poesias |
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Carlos de Oliveira, MusgoDir-se-á mais tarde; |
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| Mais um dia a uma hora de crepúsculo qualquer, quanto mais sós nos encontrámos, raiou de súbito nas praias um fulgor de fogo. E debruçados sobre os mares dissemos que foram feitos não para o abandono mas para neles florir a grande e turva flor desse fogo ainda por abrir. Carlos de Oliveira In Cem Poemas Portugueses sobre Portugal e o Mar |
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Antologia improvável #235 - Carlos de Oliveira (8)
LEITURA
Quando por fim as árvores se tornam luminosas; e ardem por dentro pressentindo; folha a folha; as chamas ávidas de frio: nimbos e cúmulos coroam a tarde, o horizonte, com a sua auréola incandescente de gás sobre os rebanhos. Assim se movem as nuvens comovidas no anoitecer dos grandes textos clássicos. Perdem mais densidade; ascendem na pálida aleluia de que fulgor ainda? e são agora cumes de colinas rarefeitas policopiando à pressa a demora das outras feita de peso e sombra. |
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«GÁS
O arboricídio floresce (se me permitem a expressão). Algures, em misteriosos gabinetes. Surge nas pranchetas, nos estiradores, escorre da ponta gelada dos compassos, organiza-se a partir das réguas, dos esquadros. O papel deserto, a alma lunar dos urbanistas. Transmitida a sentença de morte às serras mecânicas, aos camiões de lixo que servem para transportar os troncos e os ramos decepados, a operação decorre ao anoitecer com a rapidez dum comando em acção. De modo que descemos, Gelnaa e eu, do nosso sexto andar para assistir ao derrube das árvores na praça. Não, não sou vegetalista, quer dizer, não sou nenhum exacerbado idólatra do bucolismo. Venho de famílias arenosas (pântanos, pinheiros, dunas), gente por assim dizer alimentada a cerne, avós carpinteiros de soalhos, pranchas, móveis trabalhados, grandes plantadores e lavrantes de madeira. Mas isso é outra coisa. Aqui, na pequena praça circular, a uma hora indecisa (falaremos um dia da forma como Lisboa anoitece no verão), os operários com os seus motores eléctricos ou de combustão levam a cabo uma tarefa de matadores furtivos, que ninguém sentiria se as máquinas fossem um pouco mais silenciosas. A aridez desdobrada em cimento, pavimentos estéreis, fumegantes, como as avenidas novas que sobem da beira-rio para as estradas do norte e o aeroporto, cerros nus, talhados sobre as faixas de rodagem, a monstruosa ossatura das fábricas à mostra, quantidades colossais de gases num labirinto canalizado para o alto, e lá em cima a chama, a nuvem tóxica, que de quando em quando o vento espalha pela cidade. Vindo da lua, o cosmonauta diz que poluir o ar e as águas da terra é um crime inominável. Diz, depois de atravessar no seu escafandro o céu dum astro sem ar nem água: dêem-me a terra, é tudo o que desejo. E entretanto os empreiteiros, os lunificadores e os seus operários trabalham nesta praça, aplicadamente, contra a clorofila. Lá em baixo, onde as avenidas desaguam no rio (afluentes de alcatrão em pedra), os esgotos, o lixo pela água dentro. Mais adiante, cemitérios de comboios, a ferrugem cor de chocolate espesso e uma tímida erva selvagem nos reiles carcomidos. O hidrovião, de súbito, poisado a meio da estrada marginal, com gaivotas sobre as asas desmanteladas. Outros dois suspensos nas breves rampass de lançamento, enquanto a aragem fluvial lhes desenha manchas de óxido na fuselagem, esquecidos à beira do cais cheio de lodo, limos, detritos encrostados na alvenaria, e apesar disso a água dum azul claríssimo. Por enquanto. Depois, o extenso gradeamento do parque militar. Mais detritos. A manhã desolada. Centenas de viaturas podres, jipes, tanques, milhares de pneus abandonados, pirâmides negras de borracha, e ao voltarmos milhões de estrelas no firmamento. Dêem-me a terra, mesmo poluída. Este carbono pulmonar, onde contudo adeja ainda a nossa ração de oxigénio. Toda a tarde o calor turvo no horizonte, que nos lembrava o halo silencioso dum incêndio. Árvores em fogo. Três nuvens rectilíneas de céu a céu, três traços de fumo deixados pelos jactos duma patrulha. Urbanização nas alturas. Como é que a tua beleza, Gelnaa, há-de sobreviver sem uma máscara antigás? Passámos duas vezes pela beira-rio, ao sair da cidade e no regresso já com o crepúsculo carregado de estrelas. Jornais. A guerra química. A desfolhagem instantânea das florestas no Vietname ou, pior ainda, a incubação vagorosa da doença, que o vento, as folhas caídas, a própria seiva, transmitem de árvore em árvore, contaminando o chão, assassinando-o. Nenhuma raiz viverá ali nos próximos cinquenta anos, pelo menos. Afinal estes tipos, com as suas serras mecânicas, não passam de aprendizes. Tchekov, primeiro acto do Tio Vania. Fala Astrov: – O homem foi dotado de razão e força criadora para multiplicar o que lhe legaram, mas até hoje não criou, destruiu. Há cada vez menos florestas, os rios secam, a caça desaparece, o clima torna-se mais rude dia a dia, a terra mais pobre e mais feia. Vejo que me olhas ironicamente, tudo o que digo te parece que não é a sério e… e, talvez seja apenas mania minha, mas quando passo por uma floresta que salvei ou ouço o rumor da floresta ainda jovem que plantei com as próprias mãos, torno-me consciente de que o clima depende um pouco de mim e que se o homem dentro de mil anos tiver de ser feliz mo fica também a dever um pouco. Quando planto uma bétula nova e a vejo em seguida cobrir-se de folhas verdes, balançar ao vento, o meu coração enche-se de orgulho… Pobre Astrov. Os operários derrubam a última fila e partem nos camiões, pouco antes de se acenderem as lâmpadas da praça, que são (como os arboricidas gostam) flores de gás.» Pintura de Luis Manuel Gaspar |
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